Crónica rosa: La 'Chungalandia literaria' de Jacques Sagot

Crónica rosa con espina:

CUANDO LA 'CHUNGALANDIA LITERARIA' DE JACQUES SAGOT NOS ALCANCE...

Por Frank Ruffino

I

Como cada doce meses, aproximadamente, volvieron a llover las 'cajitas felices' a un puñado de chiquitos engreídos en la 'Chungalandia literaria' de Jacques Sagot (JS).

Con tan florida y cómica expresión definió nuestro 'Zeus' cultural JS al circo de los premios nacionales estatales, en una entrevista realizada por 'Faustinito' en su canal YouTube, revista literaria, Editorial, Librería Vesania Cultural...

...En mi conciencia, por una eternidad, así quedará rebautizado el querido escritor Faustino Desinach, con ese diminutivo que en los gigantescos hornos imperiales (ego de JS) no necesariamente se debe traducir en cariño: Faustinito es Faustinito, ahí lo veo y veré, corriendo, sempiterno, con su kilométrica Chupa Chups arcoíris, pantalones cortos y camiseta de Mickey Mouse, por estas interminables y frías estepas literarias costarricenses, de las que sólo pudieron escapar un puñado de valientes talentosos del carajo (Eunice Odio, Yolanda Oreamuno, Paco Zúñiga, José León Sánchez, mi Chavela Vargas, mi Laureano Albán...).

En este sentido, la comarca cultural que somos, endogámica y peligrosa, donde los monstruos y emplastos genéticos literarios y artísticos se premian y luego devoran entre ellos en un ciclo kármico interminable, es como el punto de colapso de una megaestrella que fue consumida por su propia gravedad supermasiva y que ahora se traga todo, con especial devoción hasta la 'luz' (genuino talento) de un puñado de 'cobardes' en que nos puede más el amor a la Patria, que huir a tiempo hacia México, España, Argentina... u otro punto del espacio donde exista menos hostilidad, envidia y maldad. ¡Para sobrevivir al olvido adrede (que a algunos y algunas nos aplica el establishment) debo empezar a autoexiliar mis cuentos!

II

Desde hace dos años, de los premios nacionales sólo me interesa saber qué sucedió esta vez con la disciplina del cuento... 

Antes, les confieso: por poco más de dos décadas estuve pendiente de la suerte de mi poesía en esos galardones, pero sucumbí cual Penélope, arrasado de pena a causa de la cruel espera. Gracias a un importante y esclarecedor reconocimiento (premio) obtenido en México en 2007 para obra publicada (197 obras participantes de España e Iberoamérica), me percaté que, quizás, mi poemario 'Viaje de ausentes' (Ediciones Perro Azul) tampoco fue abierto por los jurados del Colegio de Costa Rica en 2006 (órgano adscrito al MCJ que da esos premios y becas en metálico para que algunos elegidos a dedo escriban). ¡Espaldarazo mayúsculo que le propiné al maldito, corrupto, torcido y contrahecho canon de nuestra 'cultura literaria'!

Mucho después, en 2019, 'pollito', llevé al Colegio de Costa Rica mi primer libro de cuentos 'Los perros también soñamos' (y seguiremos soñando pesadillas), ahí, entre un puñado de carajillos esperando su turno de 'cantar' buscando la incierta y respectiva recompensa de 'Chungaleta'. Y en 2020 hice lo mismo con mi segundo libro de cuentos, 'Golpes bajos', que también pasó desapercibido para la académica Karen Poe Lang (Colegio de Costa Rica, Ministerio de Cultura y Juventud -MCJ-); Monserrat Sagot Rodríguez (UCR); Armando José Ríos Sánchez (ITCR); Estefan Esquivel Valverde (Asociación de Autores); y Gustavo Camacho Guzmán (UNA). Un flamante pentajurado de turno, casi todos del mismo sector público de los denostados Aquileos que supuestamente premió el 'mejor' cuentario del país en 2020.

Si no conozco a ninguno del grupo, pues menos ellos a mí que evito moverme en el sistema de tribus literarias alrededor del MCJ. ¿Y sabe de ellos el pueblo lector?, él, que lee con especial fruición mis cuentos y libros narrativos desde 2017, cuando, con fuerza inusitada (ese año, no sé si este fenómeno fue producto de la quimio y la radio que me repartían en grandes dosis en el Hospital México...) irrumpí en la pradera tica del relato corto donde pensé mi vapuleada pluma de apache indómito podía brillar más. 

¡Y brilla entre miles de lectores! 

Difícilmente pueda obtener yo reconocimiento de este Estado profundamente corrupto en todo: ¡estas 'egopraderas' literarias son más hostiles que las de la poesía!

De tal manera, el pasado jueves 28 de enero, se hizo el anuncio de los premiados, a cargo de la ministra 'Chungaleta', Sylvie Durán (a quien estimo, junto a su venerable padre escritor don Fernando Durán Ayanegüi), y la viceministra Loida Pretiz...

III

En cuento 'ganó' un tal Cristopher Reyes Loáiciga con su libro titulado 'Un par de mariposas' y, tras éste, el jurado de Karen Poe (no creo tenga en su linaje relación con Edgar Allan) decidió otorgar una mención honorífica a Sergio Arroyo Molina (a él y Reyes les propongo un trueque de esos dos libros con 'Golpes bajos', esto, para irnos conociendo...), un estimado consuetudinario a quien ya otra vez se le debía dar un 'dulce' por su libro 'Pequeño jardín del Edén', o algo así...

(Luego de cantar 'Los pollitos dicen' o realizar cualquier morisqueta graciosa -literarias-, no perder de vista en dónde se reparten los juguetes, confites y helados: la 'Chungalandia literaria' de Jack Sagonarola, o, repartición de las 'tajadas del pastel' de los premios nacionales del MCJ).

...Así llamo a Sagot en mi cuento largo o novela corta (sátira) en proceso:

'Eso que yo sé del señor Jack" (en letra cursiva, parte de ese eventual cuento o novela que se me está ocurriendo mientras escribo esta crónica):

Todo un destripador Torquemada con mis 'Golpes bajos' ¡y sin leerlo! Hará unos diez días se lo llevé yo mismo hasta su casa de San Francisco de Dos Ríos. Ahí pulsé el timbre mientras me asomaba por un agujerito de la lámina de hierro, donde mete su carro y gran silla de ruedas que semeja un carrusel de feria. Observé venir de mal humor a un señor de mediana estatura, trigueño, aindiado, con aspecto de jardinero:

—Sí, mande —vociferó tras el portón cerrado. 

—Le traje un libro a Jack —dije. El tipo apenas abrió la puerta pequeña.

—Gracias, es para Jack. Saludos —dije agradecido y feliz por lograr esta inmensa proeza.

El hombre cerró sin decir nada, una súbita niebla me rodeó; de no sé dónde, creí escuchar cuervos taladrando mis tímpanos. Despavorido, salí corriendo de esa suerte de búnker fantasmal, buscando el bus en la cercana avenida...

Desde que 'Ediciones Nudo sin fin' publicó mi libro en octubre pasado, traté de contactar al editor de la restrictiva y clasista revista Áncora. Los intentos fueron prolijos, hasta que supe de una de sus concubinas o novia oficial, una poeta corronga de aquí. Desde esas fechas la puse en mi WhatsApp, y, efectivamente, picó el anzuelo:

—Exacto, Ruffinito, yo hago de intermediaria cuando le quieren mandar libros. Él nunca va a La Nación, ya sabe, Francito, tiene mil factores de riesgo. 

—Eso lo sabía, que el resiliente cuerpo del señor Jack porta las siete plagas de Egipto. Espero no se nos descoque más en esta nueva fase cuarentena 2021-FMI...

—...Pero, Ruffi, eso de ser su novia... umm... ¡qué barbaridad, todos creen tal cosa y naaa que versh!, sólo somos muy buenos amigos.

Pero esta bella y buena dama de la guitarra poética y el autombo mediático, me mantuvo así, más negro que Baltazar, durante todo este tiempo, en vilo, sin resolverme nada, pues le planteé mil formas de hacerle envío de dos libros, uno para ella y otro para el señor Jack. Al fin, un día de enero me propuso nos reuníeramos en Spoon a desayunar Lasaña y tres leches. Casi llegando en Lumaca, a último minuto canceló con el pretexto de que debía hacer entrega de cierto encargo..., de unos reyes magos y títeres muy lindos confeccionados por ella misma.

La poeta jugaba conmigo, disfrutando sus quince microsegundos de fama por estar con Sagonarola y tener, en apariencia, irrestricto acceso al notable pianista y escritor regular de cuentos y por ello frustrado. Aún así, nunca coincidí con ella, aunque la conocí dos años antes en la casa del poeta Albán, detrás de su silla de ruedas, fungiendo de asistenta o algo así del Maestro.

Recordé a Pedro y Judas: negaba una y mil veces la intimidad con el destripador de libros sin haberlos abierto, pero tampoco hacía eco de mis ruegos por acercarle mi obra...

Y ahí fue cuando me harté. ¡Qué diantres, yo mismo me encargué de las pertinentes averiguaciones!

Así formulé esta simple pregunta filosófica:

¿en qué parte del firmamento habita el señor Jack? 

El Olimpo en que todos visualizábamos a Jack tenía existencia en el subsuelo...

IV

Jack Jack, el forense empírico y maniático de las entrañas literarias y artísticas de esta comarca. Si el mismo Juan Rulfo, que él adora, resucitara, le daría de nalgadas. El mexicano no hubiese sido escritor con Jack, pues su célebre cuentario 'El llano en llamas' no ganó ningún premio nacional.

—Diles que no me maten, Faustinito, hazles ver que ya he pagado mi crimen muchas veces en este amargo destierro de polvo, cascabeles y rocas —susurró Jack casi en un monólogo, mientras temblaba como una lombriz epiléptica puesta sobre el pavimento caliente de mediodía...

El máximo 'Chungaleta' de Tiquicia versión masoca, a pesar de que se queja rabioso de esos cenáculos y grupos literarios, de los premios estatales, de libros mediocres, ¡todos!, que salen de las oscuras imprentas de la Editorial Costa Rica y universitarias (EUNA, EUNED, EUCR, UTN...)... JS, deseara, el canon literario y artístico del país tuviera un solo jurado, un lector especializado, un erudito experto, un censor, un filólogo, un curador...: Él, sacro Jack Sagonarola, el destripador de libros sin haberlos abierto.

Me mandó a decir con un poeta embajador de la cultura, recibiría mi libro pero que no le interesaba por no estar yo en 'la nube' (canon), y que tampoco me publicaría nada en Áncora por no haber ganado yo un premio Aquileo de cuento. ¡Malditos Aquileos!

Y el petulante y vampiresco señor Jack el destripador de libros sin haberlos abierto, quien desde jovencito iba a las clases de música de la UCR disfrazado de Chopin o Beethoven, gastando bufanda y guantes, quien hace pocos años marchó a París para que, según él, le diagnosticaran autismo 1, nunca abrió mi libro. ¡Ay!

Disculpa, estimado Aquileo Echeverría Zeledón (qdDg). 

ESTA HISTORIA SATÍRICA CONTINUARÁ EN CUENTO LARGO O NOVELA CORTA, títulos tentativas de la obra: 

1. Eso que yo sé del señor Jack

2. ¿En qué parte del firmamento habita el señor Jack? 

Por privado los lectores pueden votar democráticamente por cualesquiera de estas dos opciones anteriores (fgarcia114@gmail.com).

V

Por cierto, tras el premio y mención de honor en cuento (menos que una tártara), tratando de ver las cosas 'claras', alcé, sólo un poco, una de las tapas de concreto del tanque séptico estatal, ahí, en la zona de aguas negras en el MCJ, y no más, horrorizado, descubrí que las dos obras galardonadas como las 'mejores' en cuento de 2020 habían sido publicadas por la misteriosa Editorial Costa Rica: de alguna manera el Estado premiando al Estado, o mejor dicho: el archicorrupto gobierno PAC de Carlos Alvarado premiando al gobierno PAC y sus escritorcitos correctos políticamente. ¿Competencia desleal auspiciada por el gobierno, supuesto 'tráfico de influencias"...? ¡Pues sí! Entrecomillo y supongo porque en Costa Rica muchas prácticas corruptas son legales y puedo terminar en la 'chirola' (cárcel) por denunciar a este negro y putrefacto sistema de gobierno impositivo.

Como si no bastara este desvergonzado favoritismo oficial, 'Un par de mariposas' ya había sido premio de la Editorial Costa Rica 2019. Copio y pego aquí lo manifestado por esta graciosa y negra editorial estatal, siempre dirigida e influenciada por las mismas 'momias de Guanajuato':

(...) por su original abordaje de una realidad lejana como lo es la China y sus paralelismos históricos entre la época contemporánea y la antigüedad sin perder el punto de vista de un extranjero centroamericano.

Carla Pravisani, Juan Murillo, Rodrigo Soto. Jurados del Premio Editorial Costa Rica 2019".

"...sin perder el punto de vista de un extranjero centroamericano".

¡Vaya juicio! El Gobiermo Chino-Covid-19-2020 estará muy feliz por esta campaña propagandística gratuita por enfermar y destrozar a la economía del país y pauperizar y corromper más a los estados del tercer mundo. Por momentos, pensé el desconocido Cristopher Reyes era un alienígena que escribió acerca de China desde Las Pléyades ¿Dónde queda Juan Rulfo con su 'Llano en llamas', o Maupassant que siempre escribió de las historias y vida cotidiana del pueblo normando, o Frank Ruffino con sus cuentos, mayormente basados a partir de esta realidad que nos taladra el alma, los sesos y bolsillos?...

Ejemplos: 'El fantasma de un loco', 'Un crimen singular', 'Ellos me querían matar', 'Embrujo en el hostal Cala'... Y, bueno, esta gran nación (China) también queda al este del Edén... 'Cosas veredes'... El día que Reyes u otro de su círculo de insestuosos literarios escriban ficcionando acerca de otro planeta donde habita una raza de alienígenas de color rosa con sabor a tutifruti, pues simplemente los del jurado de turno se hacen popó o pipí.

VI

...Frente a esa tapa de aguas negras no quise ver más a fondo, tal la pestilencia que siempre sobrecoge a mi alma, sólo traté de determinar entre la porquería, si esta vez daba con otro elemento reiterativo antiético: si un integrante del jurado o funcionario de la Editorial CR había sido del grupo de Poe. Por fortuna para ellos (esta vez se cuidaron bien las espaldas) de ser lo contrario, ya habría ido yo corriendo a la Sala Constitucional a poner un recurso de amparo, que, sin lugar a dudas hubiese sido desestimado (aún sigo investigando, removiendo la mierda).

Tal la corrupción que nos asola, en donde el Presidente únicamente ahora se 'preocupa' públicamente por la salud de 57 diputaditos, temiendo no se dé el qúorum mínimo para aprobar más deuda con el FMI. Así los quiere vacunar como bestias, ¡ah, mi súbitamente santo veterinario de Calcuta!

El presidente (así, adrede, sin abusar de la mayúscula) que en mi libro 'Golpes bajos' (en ocho de los dieciséis cuentos) figura en cuerpo y alma, como el personaje oscuro, mono macaco del Bicentenario, tragón, imbécil, corrupto...

Los escritores que somos, sobre todo patriotas, los poquísimos valientes contestarios e incómodos con esta parvada de cuervos malandros, tenemos, o tengo nula posibilidad de obtener un Aquileo, siquiera una mención honorífica, aunque el libro sea calificado como 'una obra de inusitada calidad literaria, reflejo auténtico y valiente en tiempos de profunda crisis sanitaria y moral'.

Y ahora, ante el 'señor Chungaleta' (jurados) 'Golpes bajos', de ser otro sistema independiente y democrático de elección, tal vez hubiese arrebatado la 'Chocoleta' a 'Un par de mariposas' o el 'popi' al 'Pequeño jardín del Edén"...

No olvidar que el Premio Aquileo de 'Cuento' 2019 fue otorgado al libro 'Atrevidas', de Camila Schumacher, a quien, antes de llevarse la bolsa de $7,000, el Colegio de Costa Rica del MCJ la había becado con dinero público de nuestros impuestos a fin de que ella 'investigara' y publicara en ese libro cómo se prostituyen los trans en San José de noche. Y no eran cuentos, sino crónicas. Un manual de apología..., el ABC de la corrupción e indecencia siendo promocionado por el Estado, ¡como cuando Internet enseña a los jóvenes la 'receta' o fórmula para fabricar bombas o bien los infalibles pasos para un suicidio exitoso!

Ojo, no me tachen de homofóbico: creo, estudiar a este pequeño sector de población debe ser, más que un proyecto literario personal financiado por los contribuyentes, una investigación sociológica de cualquier universidad pública, pues, se debe visibilizar y hacer algo de justicia para con esta  minoría de la minoría: varias decenas de seres humanos practicando este estilo de vida que no nos representa a la inmensa mayoría.

VII

Desde ahí, con más ahínco y desconcierto mis cuentos de 'Los perros también soñamos' pasaron de los ladridos a los aullidos. '¿No oyen aullar a mis perros?'. 

—Ruffino, lástima en ciertos relatos de 'Golpes bajos', igual que el pasado libro, ponés en ridículo al Presidente y hablás mal de este Gobierno, ni la Primera Dama quedó con cabeza —me dijo irónicamente alguien de esa Cueva de Alí Babá en que se ha convertido el antes sacro edificio, ubicado diagonal al Parque Nacional. 

—¿Y qué esperaba ficcionara de esos verdugos corruptos con el pueblo que nos gobiernan a punta de cuarentena, impuestos y apestoso dinero transnacional del FMI creador de pobreza, criminalidad, violencia e injusticia a escala industrial y planetaria?—dije.

...Sonrisa irónica, seguida de un silencio sepulcral de ese amigo burócrata que, todavía varios días después del 'chisme', me hace castañear los dientes, no de miedo, sino de rabia e impotencia (pero, por ética profesional debo guardar mi fuente en estricta confidencialidad).

La única Cultura que existe en Costa Rica es la de la corrupción.

FIN

NOTA DE FRANK RUFFINO: 

Chungalandia era un programa televisivo infantil muy exitoso que estuvo al aire en las décadas 60-70 en Costa Rica, creado y dirigido por el animador español Antonio Menéndez Mateo, "Chungaleta". Los niños invitados cantaban, bailaban y mostraban sus destrezas, premiándoseles con caramelos, juguetes... Era la manera tradicional de obtener los pequeños sus 'quince minutos de fama'. La competencia casi siempre se tornaba reñida y dramática.

Hace un año vivo en Vargas Araya, San Pedro de Montes de Oca, casualmente a pocos metros de una grande y bella casa de madera donde habitó muchos años 'Chungaleta'. Está sola pero bien cuidada por los nuevos dueños. Al pasar frente a sus amplios ventanales, algunas veces, contra la luz del sol que se filtra en los aposentos solitarios, he creído avistar varios reflejos, ¡la silueta del querido 'Chungaleta' rodeada de pequeñas sombras de felices niños cantando y bailando!