A Harold Alva Viale,
con Amistad
En estos días,
que a la mayoría
se nos figuran cortos,
contemplo las verdes venas
del lánguido dorso
de su mano derecha.
Muestra a los fans
de la archifamosa
página literaria un anillo
y pulsera muy monos
que le han obsequiado
Lamento este cruel monólogo
y todo el hórrido juego
que paulatinamente
nos consume hasta los huesos.
Claro me queda, podría
👆 Mi primera novela, que se imprimió el lunes 11 de noviembre de 2024. / 8 mil colones, incluye envío.
Pueden adquirirlo desde ya: 7 mil colones, incluye envío por correo certificado. Mi Sinpe: 85-28-84-87 (también WhatsApp).
👆 Mis tres libros de cuentos y 'Ángel de lengua azul', 20 mil colones, incluye envío.
Les comparto video-canción, "Muerte", de la gran cantautora, música y poeta mexicana Natalia Lafourcade (1984):
https://youtu.be/6ScrY88h4EQ?si=JtNviTV2ET1LPm8T
se nos figuran cortos,
contemplo las verdes venas
del lánguido dorso
de su mano derecha.
Muestra a los fans
de la archifamosa
página literaria un anillo
y pulsera muy monos
que le han obsequiado
en México,
durante la gira promocional
de su más reciente
novela en que habla
de la pertinente
necesidad de estar cuerdos.
Encarecidamente agradece
a sus amigas toluqueñas
en la firma de libros
de la víspera por esas
dos piezas preciosas,
una sortija de flor
y la delicada pulsera
de calavera.
En ese mismo momento
en el DF., prosternado,
casi seguro un sicario
suplicaba a la Santa Muerte
le protegiera de todo mal,
aunque fuese a matar
necesidad de estar cuerdos.
Encarecidamente agradece
a sus amigas toluqueñas
en la firma de libros
de la víspera por esas
dos piezas preciosas,
una sortija de flor
y la delicada pulsera
de calavera.
En ese mismo momento
en el DF., prosternado,
casi seguro un sicario
suplicaba a la Santa Muerte
le protegiera de todo mal,
aunque fuese a matar
al hijo de alguna madre.
Triste por la mano
Triste por la mano
del tiempo, el cordero
sentenciado
y esa aflicción próxima
de un anónimo
y esa aflicción próxima
de un anónimo
corazón maternal,
por fin esta mañana confirmo
que los días sucumben
como aves sin una rama
en qué detener sus alas.
Anhelé más indicios
de tales sospechas,
algo de resultados
en qué detener sus alas.
Anhelé más indicios
de tales sospechas,
algo de resultados
instantáneos, sin casi
moverme entre
mis sábanas cotidianas
que se me figuran mortajas.
Evitando saltar
de este rectángulo
de los malos
sueños momificados,
hago recuento de la celda
oculta bajo toneladas
de arena, e infantilmente
que se me figuran mortajas.
Evitando saltar
de este rectángulo
de los malos
sueños momificados,
hago recuento de la celda
oculta bajo toneladas
de arena, e infantilmente
recrimino al que bien
podría tener la culpa
de todo esto,
el reloj de cuco
que, si no nos mata
en la flor de la vida,
por repetición constante
e inexorable de los días
nos ridiculiza.
Y es cuando esto trastoca
en una feria circense
de fenómenos,
a cuál más irreconocible,
mejor, aunque, veo, también,
el reloj de cuco
que, si no nos mata
en la flor de la vida,
por repetición constante
e inexorable de los días
nos ridiculiza.
Y es cuando esto trastoca
en una feria circense
de fenómenos,
a cuál más irreconocible,
mejor, aunque, veo, también,
el tiempo es un viejo patriarca
y ducho diplomático
como lo fuera
el mismo Pilatos.
Constato ahora que desde
el alumbramiento morimos
infinidad de veces
sin pena ni gloria:
mueren sesenta segundos
(¡sólo sesenta segundos
como lo fuera
el mismo Pilatos.
Constato ahora que desde
el alumbramiento morimos
infinidad de veces
sin pena ni gloria:
mueren sesenta segundos
(¡sólo sesenta segundos
de mi vida!)
y nadie celebra
y nadie celebra
las respectivas
honras fúnebres; una hora,
veinticuatro, los siete días
de la semana
y el mes fenece sin advertir
yo una pinche esquela
de tres líneas en el diario,
ni un "lo siento" o "pobre"
del mejor amigo.
Contra esa pared amarilla
y polvorienta, harto
honras fúnebres; una hora,
veinticuatro, los siete días
de la semana
y el mes fenece sin advertir
yo una pinche esquela
de tres líneas en el diario,
ni un "lo siento" o "pobre"
del mejor amigo.
Contra esa pared amarilla
y polvorienta, harto
campante el dios impasible
guarda silencio, únicamente
percibo su corazón minutero,
perfectamente acompasado.
Lamento este cruel monólogo
y todo el hórrido juego
que paulatinamente
nos consume hasta los huesos.
Claro me queda, podría
morir media vida mía
o sus tres terceras partes
y nadie tendría
la más mínima
pista a fin de percatarse
y anunciarlo
pista a fin de percatarse
y anunciarlo
con una leyenda exhibiendo
un mensaje, tal vez
similar a este:
Ha muerto un setenta
y cinco por ciento
de este fantasioso de Ruffino.
Ha muerto un setenta
y cinco por ciento
de este fantasioso de Ruffino.
Con su restante poca vida
creemos aún sabremos
mucho de él. La mayor parte
creemos aún sabremos
mucho de él. La mayor parte
de lo que solía ser, será velada
hoy en la funeraria E.R.,
paz y resignación
a sus familiares, si los tenía.
A causa de tanto
dramatismo interior,
en un inesperado
susurro telepático,
el maldito o bendito tiempo
(¡vaya saber
paz y resignación
a sus familiares, si los tenía.
A causa de tanto
dramatismo interior,
en un inesperado
susurro telepático,
el maldito o bendito tiempo
(¡vaya saber
uno si esta cosa
atesora alguna
naturaleza moral!)
lanza implacable
sentencia rayando
con un palito la arena
para que las cosas
resulten bien claras.
Así, a todo tren realizo
traducción
Así, a todo tren realizo
traducción
de sus jeroglíficos,
sarta de símbolos
que exhiben, entre otros,
doradas cruces ansadas,
íbices, gatos, leones,
chacales, pirámides
y discos solares.
En este ejercicio,
ya el vendaval ha borrado
casi todo, pero me habla
sarta de símbolos
que exhiben, entre otros,
doradas cruces ansadas,
íbices, gatos, leones,
chacales, pirámides
y discos solares.
En este ejercicio,
ya el vendaval ha borrado
casi todo, pero me habla
de lo obvio... que un día
morirá mi vida entera
y todos irán al funeral.
¡Gran noticia!
A través de mi pensamiento
le espeto que es un verdugo
y cuervo agorero
como no se había visto,
de la tremenda injusticia
de soportar tanta porquería
para semejante
y jodido desenlace.
Entonces, ofuscado,
me hace sentir
simple protozoario,
que él se encuentra
muy pero que muy afanado
midiendo todo,
desde el nacimiento
de un complejo
y respetable agujero negro,
hasta la simple y fugaz vida
y todos irán al funeral.
¡Gran noticia!
A través de mi pensamiento
le espeto que es un verdugo
y cuervo agorero
como no se había visto,
de la tremenda injusticia
de soportar tanta porquería
para semejante
y jodido desenlace.
Entonces, ofuscado,
me hace sentir
simple protozoario,
que él se encuentra
muy pero que muy afanado
midiendo todo,
desde el nacimiento
de un complejo
y respetable agujero negro,
hasta la simple y fugaz vida
de una insignificante cigarra.
También confiesa,
a nadie ofrece audiencia,
tachándome de poeta bribón,
También confiesa,
a nadie ofrece audiencia,
tachándome de poeta bribón,
epíteto que jamás
esperé de alguien
tan mayor y distinguido.
Ingenuamente, uno cree
que por existir tanto
(¡ni modo... reconozco
es el artefacto
más viejo del universo!),
personaje así debería
Ingenuamente, uno cree
que por existir tanto
(¡ni modo... reconozco
es el artefacto
más viejo del universo!),
personaje así debería
mostrar que él mismo
es epítome de urbanidad.
¡Pues para nada!
Sólo se me ocurre reclamar
por el desenlace
del melancólico
cuento de la vida achacándole
no haberme diseñado
con la eternidad del oro,
lo más deseado
¡Pues para nada!
Sólo se me ocurre reclamar
por el desenlace
del melancólico
cuento de la vida achacándole
no haberme diseñado
con la eternidad del oro,
lo más deseado
en este mundillo.
Y uno llega a perturbarse
de verdad, aunque muestre
resignación de corderito,
que pasa por aceptar
en silencio y no atesorar
más dudas de la genuina
y macabra anatomía
de esta mano del tiempo.
¿La han visto ustedes?
*
"La mano del tiempo" es un texto independiente e inédito de este autor (2023). Proviene de un poema corto que había publicado en libro, creo, de Hombre adjunto (2013).
Y uno llega a perturbarse
de verdad, aunque muestre
resignación de corderito,
que pasa por aceptar
en silencio y no atesorar
más dudas de la genuina
y macabra anatomía
de esta mano del tiempo.
¿La han visto ustedes?
*
"La mano del tiempo" es un texto independiente e inédito de este autor (2023). Proviene de un poema corto que había publicado en libro, creo, de Hombre adjunto (2013).
👆 Mi primera novela, que se imprimió el lunes 11 de noviembre de 2024. / 8 mil colones, incluye envío.
👆 Mi sexto poemario Ángel de lengua azul (50 textos, 68 páginas), "poemario fundacional", ha dicho el poeta, escritor y lingüista costarricense Víctor Hugo Fernández, editor de esta obra bajo el sello World Graphics.
Pueden adquirirlo desde ya: 7 mil colones, incluye envío por correo certificado. Mi Sinpe: 85-28-84-87 (también WhatsApp).
CRÍTICA LITERARIA DEL POETA GUILLERMO FERNÁNDEZ SOBRE MI POEMARIO 'ÁNGEL DE LENGUA AZUL':
RESEÑA LITERARIA DE 'ÁNGEL DE LENGUA AZUL'
👆 Mis tres libros de cuentos y 'Ángel de lengua azul', 20 mil colones, incluye envío.
Les comparto video-canción, "Muerte", de la gran cantautora, música y poeta mexicana Natalia Lafourcade (1984):
https://youtu.be/6ScrY88h4EQ?si=JtNviTV2ET1LPm8T
Natalia Lafourcade.
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