© CAVILANDO EN ESTA MAÑANA DE SÁBADO

LAS aves que se proyectan en el vacío,
la basura fuera de las casas hasta el lunes
con este viejo dolor que también echaré
en las bolsas verdes, si cabe…

Mas algún trino halagüeño viene,
mi señora principal despeja sus narices
con estrépito y asusta
a los trémulos pájaros negros
que ya en mi alma estiran sus alas.

Esta mañana de sábado gris mi vieja amiga
de luchas, gemidos y resuellos,
hurtó un pan de la despensa,
no era mi intención, solo fue instinto,
mientras Cancerbera duchaba
a la grande señora blanca de ojos azules
que de pequeño nunca redujo mi alma a tiempo.

Siempre en Náralit de sábado tempranero
alguien asierra madera y no sé aún cómo
ubicar a ese majadero leñador del mal.
Y el cielo ahora desea desbordarse;
el mango guarda una rara quietud del verde,
con sus aves pétreas en claroscuro
anuladas por el estruendo,
amnésicas de sus trinos y sus píos.

Mañana en gris sin dios
tras esta noche tuerta de sueños,
donde a falta de oraciones,
la incursión nocturna
por el bálsamo no basta:
sigue el dolor en sucesión de latigazos
irrumpiendo como odiosa murga en el silencio.

Por fin el hambre se apodera del pueblo:
la veo por mi celosía ir con su eterna diligencia,
pálida, nerviosa… mirando para todos lados.

Continúa sangrando el cocobolo,
el ron-rón, el cenízaro…
madera triturada hasta el mueble-tocador
en el que ella sigue su gastado ritual cosmético,
la fina silla donde irá sentado el gringo
o el chino dirigiendo nuestros tres tiempos,
nuestra mierda y nuestros placeres baratos;
el escritorio sobre el que redactan la gran oferta
para hacerse pasito a pasito
con la salud, el transporte,
la construcción, la electricidad, el agua…

Hoy para todos es sábado
de pinche futbol nacional y de cervezas,
mientras unos pocos cocinan
nuestro porvenir en grandes ollas de acero.

Los pájaros que se proyectan en el vacío,
la basura fuera de las casas hasta el lunes
con este viejo dolor que también echaré
en las bolsas verdes, si cabe…

Náralit, domingo 26 de agosto de 2012.
Del texto inédito © “Largo epitafio”.

En la gráfica: La presidenta neoliberal "costarricense", Laura Chinchilla, brinda con su homólogo de la "aplanadora asiática" China, Hu Jintao, quien no sale de su asombro de lo fácil que es apoderarse de un país por etapas a punta de regalonas al espurio y vendido gobierno tico, dominado hoy por una dictadura de partido, el PLN, en el poder desde hace seis años. Chinchilla hasta ríe en el momento de hipotecarnos a todos: pobre, que no sabe lo que hace (Y sus correligionarios políticos, Rodirgo Arias, José María "chema" Figueres y Jhonny Araya se frotan las manos porque ya esta filibustera ha allanando el camino, para cualesquiera de los tres: grandes negocios vislumbran los codiciosos vende patrias!).

Leer mi artículo de opinión en el siguiente enlace: "Claros del día que se nublan":

http://www.facebook.com/photo.php?fbid=439437159441207&set=a.314270495291208.103241.100001247810045&type=1&theater

© CANCERBERA

ARRIBA la que cuidara
mi amor, y a sus flores
tendiera siempre a hidratar,
a pisotear este jardín

de las querencias,
a descomulgar las medianas
bromelias que allende
del mar despiden sus aromas,
a arreciar con furia la secreta vía
hacia un árbol obsequiado
por un monje druida,
a callar el eco de madre
que en la celda contigua
tose y resiente la ausencia de padre,
el cristal en que un gavilán
de fuego advierte a los pájaros
no confundir el diáfano esmero.

No osará entrar el fugaz gris
que alienta mientras hela aquí
la guardiana, pondré mis ojos
en desvío cerrando las ventanas
de casa, reduciré esta ansia
a martillazos dando
el ungüento reflexivo
sobre el lomo turbado del asno;
a ver si acaso en esta fuente
puedo confundir una doncella,
y desapercibido sonido alfarero
de este recomenzado
amor por la pintura.

Las frescas horas se extinguen,
clarea con pasmosa lentitud al este,
cada cierto segundo un piar
de tímido viene el día, viene el día…
silueta torva hacia su corte vegetal
tras el jaragua;
una se reduce a sí misma
por el empinado monte,
la masa que se moja y cruje
en los comales…

***  

"Náralit", 16 de agosto de 2012. 

Del texto inédito © "Largo epitafio".

© A LOS PARADOS E INDIGNADOS ESPAÑOLES

patria España y Costa Rica, desangradas hoy
por los neoliberales

EN la lucha que nos sorbe

brota simpática cabriola,
se posa en última instancia
una nube entre hora y ojo,
y el hombre mueve sus párpados,
percibe el bramido humano
de su bloque, un gorjeo,
el motor que pasa
matinal entre las sombras…

Al fin vuelve en sí, despierta
y besa la frente de un diminuto rostro;
afuera toma y daca, paga y pan,
gime los buenos días al vecino,
y parte sin saber a donde.

Aborda el tren frío y callado,
extrae, mientras ve como la ciudad corre,
un hueso granate de sustento,
lo roe con rencor.

Desciende de su carro
en cualquier parte del deseo,
camina mirando sus pasos
y echa los residuos a un perro,
pide el diario a préstamo,
coge el banco público
entre otros como él, enciende
la colilla de un pitillo,
cruza la pierna, torna a piedra.

***

“Náralit”, 12 de agosto de 2012.
Del texto inédito “Largo epitafio” (Poemas y Antipoemas).

© EL MAL DE AL…

a Nelly Porras por su valor y abnegación sin par;
a ellos y sus familias que sufren lo indecible
 

Oh noche anudada

de vacía desmemoria
en que se apaga seca
la halagüeña sonrisa!

(Y esta noche es más oscura que un infierno).

Y no sabes ya ni para qué es el día
ni quien es tu viejo vecino,
ni para qué los hijos y la ternura,
ni la mujer al lado cada noche
ahogándose su vida en un largo respiro.

Trepidante oscuridad
te deshace a jirones,
y las cosas son pétreas
sombras sin razón:
da igual la existencia de una silla
o la hogareña mesa en idéntica
armonía con tu olvido,
y el retrete siempre impregnado de miseria,
y la cocina a todo vapor
cociendo la verdura de los días;
la noble y locuaz lora que te bate en dicción…

Un diminuto ser en bicicleta
orbita el cadáver de la memoria
desconociendo el fin del amor,
la duda reina en tus cuatro costados,
y esta noche es más oscura que un infierno.

***

"Náralit", 8 de agosto de 2012.

Mi bitácora internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":

© PESADILLA DEL DESCONCIERTO

a Mercedes Ridocci

PRECIPITACIÓN de nada,
desmemoria en la noche

y yo tan lejos de mi ser.

Una plaza vacía
y en el centro,
donde hubo fuente,
un pincel emana sangre.

Y el paisaje negro
de árboles blancos
agitando sus ramas
a pesar de que aquí hace años
todos olvidaron el viento,
ni siquiera la brisa
viene a refrescar
este inmenso calor
que se cierne desde siempre.

Precipitación de nada,
desmemoria en la noche
y yo tan lejos de mi ser.

Ahora en la plaza
se rompe la estricta
soledad y el silencio:
una diminuta mujer
de vestido negro
baila vals con un gigante
al tanto que él coge el pincel
y en vilo escribe sus nombres
en el piso… y una fecha.

Escucho una súplica ahogada
y el hombrón termina fundiéndola
contra su pecho
hasta desaparecerla.

Coloca el pincel en su sitio,
se frota los ojos
y dice extrañamente
no sucumbas
preciosa bailarina mía.

***
© "Pesadilla del desconcierto", 23 de junio de 2011. Del texto inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

Escrito y publicado en junio de 2011. Pueden leer los 61 comentarios que este texto suscitó en mi bitácora internacional de poesía "Poeta Frank Ruffino":

http://poetafrankruffino.blogspot.com/2011/06/pesadilla-del-desconcierto.html

© CANTO SIN NOMBRE

(1)

ESTE, TU SUELO...

ESTE, tu suelo, en que brillan
raros minerales y viejos tormentos.

Ves troncos de árboles muertos
e imaginas ahí coronando, en cada uno,
la cabeza de los amantes
pasados por tu efímero amor.

Con el poder que solo tú te das
levantas manos sobre bestias
haciéndolas caminar por el cieno
mas a las palomas orondas
y petulantes en sus plazas
las hundes en charcos de este invierno.

Ahora mismo subes hacia tu aposento,
echas aceite en tu lámpara
nada más para verte
por última vez en el espejo,
y sin motivo alguno
posas tu ojo izquierdo en la ventana.

(2)

DESEO PÓSTUMO

EXTINTO, y aun así tú seguirás
infinita como el polvo estelar.

Quiero mi cuerpo vertical,
alta la frente con tu nombre.

Tal vez mis ojos todavía canten
y mi piel eche andar distancias
y mis huesos marimben alegría.

Será mi eco felino
de difícil extravío
que atisbe caderas
y caiga maleducado
a la hora del té
o, quizá,
cuando dos amantes
se ordenan en posición.

(3)

TUS EXTRAÑAS MAREAS

ANUNCIAS a tu pretendiente
que te fuiste, nada más
que te fuiste.

Tras mucho suspenso
envías cartas de respuesta
sin decir tu hotel,
en los cafés computas sueños
sin carteros ni estampillas.

Metes dudas en botellas
y endureces mi tormento
con páginas de palabras inconclusas.

Luego un día cuando cree uno
en tu definitiva partida
me habitas
y sueñas noches
destilada en mi cintura.

(4)

EN ESTA TARDE

EN esta tarde, imprevistamente,
he abandonado a mis amigos,
me has ausentado hijos,
asustado a mis necias.

Sirves tequilas a mis angustias,
estrellas mi razón
contra el pavimento
de esta ciudad deforme.

En esta tarde, imprevistamente,
reivindicas mi nombre,
los nervios son ahora
hilos de un arpa.

Levitas mi nombre
en esta tarde contigo,
despiertas mis sentidos,
navegas esta barca,
me agujeras en tu cuerpo.

(5)

AUSENCIA, OSCURIDAD, VACÍO

PREGUNTO por qué
me han dejado a oscuras.

¿Quién secuestró
tus ojos a estas horas?

¿Quién apagó las luces?

¿Fue escondido tu diamante?

Ya no estás ante el espejo
ni en la fuente asomas.

Suplico, y replicas silencio.

(6)

ANEGAS ESTE LLANO DE INSOMNIO

ANEGAS este llano de insomnio.
Pones horas a mis ansias
frente a una lámpara.

Hay muertos que te llaman
por mi boca.
La resaca ha dejado un caracol,
lo acerco a mi oído y percibo
la voz gangosa del poeta anticuario
recitando poemas aislados negramente.

Calzo mis viejos zapatos peregrinos
y voy a buscar
siquiera una onza de tu oro.
Si no sufro no hay de ti.

(7)

NOCTURNO

ESTA madrugada voy
como un feliz zombi de insomnio
porque dices
que te tengo entre mis brazos,
contraatacas con tus besos,
me haces engaño sentimental,
y pasada la euforia
dudo de esta pluma,
y de esta tinta,
y de esta hoja.

Pero a estas horas
cuando nadie se acuerda
de sí mismo y se sueña
en ser otros,
andaluzas y avalanchas
mis sentidos
y palmadas y me cantas.

(8)

EXPOSICIÓN FINAL

HAS hecho atalaya de mí,
ladrillo a ladrillo
uno a uno los lingotes
creciendo mis palabras,
dorando extensiones.

Como una amazona
en la planicie eres
y oteas soberbia
amanecida mía.

Alguien abre tus páginas,
su mirada se le vuelve azul.

***

© Frank Ruffino, del texto “Canto sin nombre”. Este poemario fue una de las tres obras premiadas en el “Certamen Literario Brunca 2009” de la Universidad Nacional de Costa Rica que convoca cada año a los poetas y escritores costarricenses (25 poemas totales).
Un año después mi poemario "Sangre armada" se hizo con el primer lugar de esas justas nacionales.

Ilustración de la entrada original en Blogger Y hoy en mi muro de Facebook: "Barca", de la pintora y poetisa amiga, la española Carmen Molins.

Pueden leer los comentarios (67 opiniones) y estos poemas directamente en esta bitácora electrónica. Ruffino", cuando se publicaron hace dos años:

http://poetafrankruffino.blogspot.com/2010/06/ocho-textos-de-canto-sin-nombre.html?showComment=1276348503153