a Yamileth Rodríguez Bastos, con Amistad
Pintor, no me pintaste
como dice la canción,
usabas negros colores,
colores negros pintor
ebrio en tu dolor
te salieron bestias mis ojos,
me pusiste en un circo
de fenómenos que creen sentir,
mas solo eso soy, pintor:
un retrato de tu alma
y al darme la luz en escena
todos ríen para después asustarse
grandemente y salir despavoridos
lanzando voces inauditas.
Pintor, no me pintaste
como dice la canción,
porque si eres como dicen
de saber hasta el futuro
odiabas ya todo lo del mundo,
y en vez de fino pincel
y lienzo halagüeño,
como Pollock echabas
la pintura a latigazos
sobre burda tela en el suelo, pintor,
que no hiciste las cosas
como dice la canción.
Mis pies son largos
y sufro los caminos
de grutas y bandidos,
así a cada paso, pintor,
desenvaino filos
y pego al aire con aullidos;
no sé estas manos
que tiran leoninas en la nada
sin nunca asir
excepto cardos y alimañas.
Oh pecho el mío donde
campean los centauros
y medroso Ulises no termina
de partir de su Ítaca
porque ha perdido el deseo
de ir en pos de la aventura!
Pintor, que reúnes en mí tus defectos
tampoco esta boca suele decir
las naturales cosas del poeta
y yerra mi palabra,
y angustia a quien la escucha
aterrando por sincera.
Pintor, no me pintaste
como dice la canción:
mi frente es el martillo de Thor,
mi nuca un filo donde el viento
de Náralit golpea sin tregua,
mi espalda duro tormento,
mi estómago sempiterno crujir, pintor,
ahora descansa
y cúbreme ya con tu capa.
Náralit, viernes 10 de febrero de 2012.
© "Pintor, no me pintaste como dice la canción". Del texto inédito "Náralit" (Poemas y Antipoemas).
Imagen: Frank Ruffino, mayo de 2011, en su pequeño negocio.
