Lunes Santo santo lunes (Reedición Nº3)

Imagen con fines ilustrativos.

LUNES Santo santo lunes

y el mundo va cambiando.

Dios: no creo en ti pero te nombro

porque me incrustaron,

desde la cuna hasta mis dieciséis,

la necedad de tu nombre.

Y desde entonces 
sé que eres una manía

de la muchedumbre ovina

apelotonada en la gramínea sintética

(tan falsa como tú)

que lo mismo pronto servirá

para el masacrado futbol vernáculo

y los estupendos conciertos

de rock and roll.

Este santo lunes Lunes Santo

la ostra de mi alma abre

y espera alguna diversión

con la cual lamer este hastío

y se le haga a uno 
la cosa más propicia.

Dos días postrado de esta forma

mirando desde las persianas

a las robóticas ovejas

de la tonta voluntad

al ritmo de los zombis.

Lunes Santo santo lunes

y el mundo va cambiando:

hacia la costa felices los jóvenes

a los que no les deseo nada

porque tampoco lo haré 
por estos viejos

sembrados como guano

atentos a la representación última

de la sarta de horrores

que le hicieron a un hombre

elevado por estrictas 
razones económicas

a la categoría de dios.

Lunes Santo santo lunes

y el mundo va cambiando.

***

© Frank Ruffino, del texto inédito "El que trasciende" (San Joaquín de Flores, abril de 2005).

© Últimas seis novedades en mi alma

ESTE muerto se coloca

empalado y disecado

en vía pública

para escarmiento

de las quijadas

con mueca de eternas.

A los presurosos

lavarse las manos

en esta flama

mientras llega el fuego eterno.

A dos centavos de dólar

el beso de la mariposa.

Para la fiesta de los don nadie

este lindo traje de hombre invisible.

Convención de asesinos,

exhibición y venta de cuchillos.

Mágico lienzo para retratar

al agujero de gusano,

tan poderoso

que absorbe sin piedad

al amante del arte.

“Náralit”, martes 27 de marzo de 2012.

Texto inédito: "Náralit" (Poemas y Antipoemas).

© Impensado

 Frank Ruffino en su pulpería el pasado año, mostrando su cerveza preferida, Pilsen, botellas de a litro (5 grados de alcohol).

a André de Ártabro


SER el viejo fisgón 

y repulsivo que imaginaba de niño:

ver en mis bancas azules 
cómo se aman los jóvenes;

jugar a ser el asesino de la daga 
con nocturnal lamento

a deshoras, cuando nadie vio 
a uno defenderse

del Malo que creía 
otro beodo más para su saco.

Ser el payaso enfocado 
por la bola de luz

del que tanto me he reído;

ser el papá del pequeño Octavio 
y ser abuelo a la vez,

cosa jamás imaginada 
sucedería a uno

sino a los otros, esa gente 
por la que transcurría

el tiempo veloz, 
y que ahora miro

cada mañana frente 
a un lienzo de luz.

Ser de por sí un truhán 
de profesión con las palabras,

capaz de obtener 
el poema de una burda

etiqueta de veneno 
o de una conversación fallida.

Ser el sátiro teórico del cuento

que espeluzna 
a las niñitas de quince años

por su mirada sádica 
(fidelidad con uno mismo).

Ser uno sin poder ser otro,

ser diez y no veinte,

ser cuasi calvo 
y no añorado hippie,

ser diablo en vez de níveo alado,

ser uno y no dos,

felizmente fuerte,

implacable,

coleccionador de mariposas
y domador de grillos,

feliz a ratos y continuamente triste,

ser Frank Ruffino sin otra opción.

Náralit, viernes 23 de marzo de 2012.

Del texto inédito "Largo epitafio" (Náralit: Poemas y Antipoemas).

© Caín, bajo tu cuchillo diez

a Alfonso Chase

Caín, bajo tu cuchillo diez

veces come la envidia,

veo barriletes ligeros

escalar azur

ganar las montañas del sur,

también gallinazos

como puntos suspensivos

que lanza a sus anchas,

Caín, hermano malo,

tu cómplice Parca

y percibe a quien le toca -¿me toca?-

no sé si por un raro color,

o quizá ya en la mirada

se averigua el hedor

o por los pasos

en que algo flaquea

aunque se sea Sansón!

Vaya a saber quién

ni Albert ni Steven

cosmólogos ciegos

ante la Muerte,

y pueda que un jumento lo sepa;

perro despreciado y callejero

igual lo sepa

o el triste mendigo

apostado en puertas

del templo de la nada…

Existe un gato hospitalario

heraldo negro:

donde pone siniestra

la pupila galáctica

ahí su saeta negra va,

ese terrible felino arbitrario

no lo deseo de mascota

ni de vecino o gato parroquiano,

mas pueda su contraparte,

una rata, en mi día final

saber que me toca me toca -¿te toca?-:

como a un judío

de aquéllos concentrado

vea la rastrera

una estrella marcada en mi frente

que antes fue de la Poesía,

ora un terrible lucero

atrayendo un rayo parco.

Caín, bajo tu cuchillo diez

veces me come la envidia

y bajo tu signo gozo

aún impune -por ahora-

que a esta Señora bella y lumínica

ni tú, Jesús o Lázaro

pudieron burlar,

que me toca me toca -¿te toca?-.

Náralit, domingo 18 de marzo de 2012

Del texto inédito "Náralit" (Poemas y Antipoemas).

© El blues de la rata solitaria

NOCHE amarga

de café oscuro,

detenida la sangre

de un pobre diablo

polizón por aire a préstamo,

y deseo así echarme

una tonada,

mas ojos de cuervos

taladran mi deseo

y callo para no alertar

la pérfida envidia de sus picos:

se puede ser libre a escondidas,

a cantar con el viento

en los subterráneos de la urbe perdida,

por el sumidero caigo

en patio de quietos

y doy rienda suelta a un blues,

el blues de la rata solitaria

asintiendo los míseros

seres de este reino

y hacen eco de la endecha.

Así deseo desde mi infierno

todo lo bueno acabe

(como siempre es mi oración),

lo bueno dado a unos pocos

allá arriba, en el mundo falsificado.

La gran orquesta

de la noche renegrida

sigue en su orgía musical

lanzando maldiciones

a los homínidos que putrefactos

pululan en la luz establecida:

los de crucifijo

come santos y caga diablos,

abogados usureros de los bancos

sin un ápice de nada humano

y todo lo de las hienas,

los ladrones de las curules

haciendo bisness

con la famélica Patria

por lo mismo,

los chinos recochinos

campeones en fabricar basura

versados en la química del Mal,

las señoras putas

que van a misa de seis

todos los sábados

que les remuerde el clítoris

y se apacigua mientras tanto...

Y el energúmeno que soy

dirige toda esta inmensa

murga descompasada

alabando a Rasputín;

cantando las proezas

del malo es poco exterminador

Adolfo el teutón

amigo avezado del raticida

contra humanos,

invitando a Nerón

venga a actuar

bajo estos trinos

y en mis términos,

mas por un error

en mi máquina secreta

de jugar con el tiempo

se presenta

Julio César

ejecutando la danza

de los cuchillos finales;

doy un vistazo

a Roma que está tan fría.

Bajo mis zapatos

aún el baile

con música de frenesí,

en la noche calma

de Náralit

estoy herido

y lloro.

Náralit, miércoles 14 de marzo de 2012.

***

De libro de poemas inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).

© Autobiografía de un alma

MANOS que caen

mas sube el canto al vuelo nocturno.

¿Qué importa llevar 
la penumbra en los ojos

si la música murmulla en la lágrima?

La voz advertía desde pequeño:

“tu alma es flor carnívora,

úsala para el bien del que enamora”. 

Así yigüirros cafés, aves prietas

en mis poros:

mistrales agonías y nerudas desolaciones!

Y era Madrid comarca

con ausencia de fusiles

cuando intuyes que ya cantabas,

un Madrid donde los amores se resolvían

y revolvían atrozmente

mas nunca volviste 
como antes y tu amor

se evaporó como Cibeles 
en tus ojos ocultos.

Eso sabe tu espíritu inmortal!

Manos que caen

mas sube el canto al vuelo nocturno. 

Labios en dulzainas

arrancando notas al grave silencio,

copas libadas en los poetas,

besos sumidos en la indiferencia.

Hay una bestia que ruge en ti,

en el bosque le das miel 
y acallas su lamento.

Recuerdas las manos del poeta

esparciendo vino sobre 
tu cabeza afligida,

que el viento vate y vate

como olas locas.

Manos que caen

mas sube el canto al vuelo nocturno. 

No debes saber de la muerte del poema,

flor de una tarde,

deja la espera para el osario

donde ellos estarán hechos uno contigo

marimbando penas

que solo presentirá el sepulturero.

 

Solo mira y mira

y añora siempre entre tanto ido-venido

la soledad sin tregua del iluso. 

 

Manos que caen

mas sube el canto al vuelo nocturno.

Náralit, martes seis de marzo de 2012.

***

Versión del poema 
“Ya sabes que mis manos caen

y suben al vuelo cuando la noche canta!", 
aparecido en mi poemario 
“Fingida lágrima”, publicado 
por “Sociedad Editora Alquimia 2000” 
(2003).