© Antipoemas cuánticos

 

Estos textos van dedicados a la periodista y escritora Jessica Varela (http://pongalecolaalburro.blogspot.com/). Ella ha mostrado interés por mis escritos de este estilo. Bajo el título de “Antipoemas cuánticos”, vuelvo a publicar estas cinco piezas, trayéndolas de una entrada que hiciera en este mismo espacio el pasado año.

 

 a Jessica Varela, con Amistad

1

LAS MAÑANAS QUE POR LOS PÁJAROS CANTAN

Las mañanas que por los pájaros cantan.
Espinas con ocultas rosas:
aguijonea el aroma al alma.
Ese libro me abre
despreocupadamente y me lee
con su cuadratura de enigma.
Y el tuerto reloj
busca en mi rostro la hora del hombre.
Un río de safari viene a mi orilla
y pesca mis ojos.
Las estrellas vuelven al firmamento
y miran más estrellas de estrellas.
El puñalero sicario vino a matar
al niñito en su cuna
y esta ternura lo ametralla.
La luna pasea con su ígneo amante
al amparo mío por las noches serenas
de un estío propicio.
Al pie de mi cama una fila de coches
de compras contempla
qué modelo de conductor soy.
Susurra uno de ellos:
“este escusado sólo podría
manejar un tanque”.
Con su dedo índice
el mapa repasa mi rostro
virgen: ha bautizado a mis ojos
Lagunas Gemelas; a mi nariz
Picacho Sombrío; a mi boca
Desfiladero Amargo, a mis mejillas
Llanos de los Ríos...

2

LA DISTANCIA NO PUEDE MIRAR OJOS

La distancia no puede mirar ojos.
He puesto el remojo en barbas.
Los caminos me han caminado.
Muero la vida.
El amor me hace a mí.
La canción me canta.
La poesía me escribe.
No aparco: mi coche me estaciona.
Los pies me andan.
El beso me besa.
El cáncer me tuvo a mí.
Sobrevivió en otros.
El cigarrillo me fuma.
Esta copa de licor
me bebe y se embriaga
y nos quebramos los dos llorando.
Tuve a mi madre hace 37 años.
La fiera me teme
y soy de cristal:
se teme a ella reflejada:
por mí que siga analfabeta
y toda confundida.
Mi vieja Benotto me conduce
por el lago con volcán,
es negra: una vertiginosa
pincelada con hombre
que poeta es.
Las lágrimas me lloran.
Un aire me respira,
le tapono la boca:
se ahoga se ahoga;
caminan caminan
por mí los caminos.

3
CAE CIELO DE LLUVIA

Cae cielo de lluvia.
Lamo al lamido
y siempre es con lengua.
La foto está en mí
y me mira desde el álbum.
Queda claro: siempre
whisky whisky
para evitar quedar uno
con boca de arco para abajo.
Entonces sos fotogénico
porque hay
que ser fotogénico.
El reloj fijamente
su mirada para ver
qué hora es. Un ojo
se mira a él mismo
y se asusta por mirar
la mirada.
Y el ratón maúlla
al quedarse huérfano
de gato. La nostalgia.
Yo sé que la nostalgia
es terrible. Ya no tengo
enemigo por eso lloro.
Ahora que no estás lo lamento.
El golpe se suicidó dándose
con aroma de rosas.
Si lloro al revés mojo a la luna.
Mi propósito de despropósito.
La música me toca
y me compone en sinfonía.
El piano pulsa a Mozart:
es muy complejo, pero
le salen mejores notas
que si Mozart tocara el piano.
La sequía tiene sus dunas,
sus camellos, sus beduinos,
sus oasis. A todo eso
le llaman desierto de oriente.
En mi oasis el desierto
es la menor parte.

4
LA ESCALERA ME SUBE Y ME BAJA

La escalera me sube y me baja.
El puente pasa por mí.
Estos zapatos me prueban
y yo les quedo grande:
no es el número de hombre
que ellos quieren.
El ladrido dio un perro perro perro.
El papel pegó a la goma:
venía por lana y salió trasquilada.
El caballo me subió y dedicóse
a pasear por el campo.
Me recitaba poemas mientras yo relinchaba.
Dije que el vaso me bebió
y después relamiéndose se limpió la sangre
por las comisuras del vidrio.
La radio aburrida me encendió
y en ese momento tenía
una sonata de Bach a todo pulmón.
Nos dormimos nada más para nosotros.
Su llorar era tan cierto
que las lágrimas tenían forma de violín.
Amanecí caminando
por la cabeza: mis pies pensaban.
A la tarde estaba tan abollada
que puse pies en tierra.
Los poemas son el poeta.
No hay duda.
Los árboles empezaron
a poblar mis ojos
y éstos salieron volando como
asustados pájaros.
La mosca molesta de mí usó
el matahombres:
salí corrido por la celosía
a otra mierda más tranquila.
Los colores se alzaron en huelga.
Todo tan descolorido,
tan en blanco y negro.
Siempre dejan al blanco
y negro solamente
por piedad del hombre.

AL REVÉS DEL MUNDO

Cuando ya todos los ebrios

se han ido para sus casas

y la cantina queda

en absoluto silencio,

una botella, a medio llenar,

comenta a su amiga:

“Bebí muy a gusto medio hombre.

Era apuesto. Sabía a sal.

Fumaba grandes puros

y gastaba barba de príncipe oriental.

Quise habérmelo tragado

de un golpe, pero divagaba

mucho en su tierra del norte;

por momentos me dejaba,

hacía muchas acotaciones

memoriosas: de un lago

con volcán encrespado,

describía a sus padres

interminablemente

y de todas las hermanas

que tiene, tantas, que es el único varón

con gemela.

Su compañera,

junto a ella, vacía, trastabillando,

a punto de caer, trata de decir algo...

Se escanció hasta el límite

a todo un hombre.

La media de aguardiente

trata de sostenerla, de calmarla...

Chasquido de campanas

de vidrio, brillos fugaces

al alba riendo y cantando...

Las dos amigas han libado

a hombre y medio, no pueden contenerse,

caen del estante, se hacen añicos.

***

© "Antipoemas cuánticos", San Joaquín de Flores, abril de 2002. Texto inédito.