© Impensado

 Frank Ruffino en su pulpería el pasado año, mostrando su cerveza preferida, Pilsen, botellas de a litro (5 grados de alcohol).

a André de Ártabro


SER el viejo fisgón 

y repulsivo que imaginaba de niño:

ver en mis bancas azules 
cómo se aman los jóvenes;

jugar a ser el asesino de la daga 
con nocturnal lamento

a deshoras, cuando nadie vio 
a uno defenderse

del Malo que creía 
otro beodo más para su saco.

Ser el payaso enfocado 
por la bola de luz

del que tanto me he reído;

ser el papá del pequeño Octavio 
y ser abuelo a la vez,

cosa jamás imaginada 
sucedería a uno

sino a los otros, esa gente 
por la que transcurría

el tiempo veloz, 
y que ahora miro

cada mañana frente 
a un lienzo de luz.

Ser de por sí un truhán 
de profesión con las palabras,

capaz de obtener 
el poema de una burda

etiqueta de veneno 
o de una conversación fallida.

Ser el sátiro teórico del cuento

que espeluzna 
a las niñitas de quince años

por su mirada sádica 
(fidelidad con uno mismo).

Ser uno sin poder ser otro,

ser diez y no veinte,

ser cuasi calvo 
y no añorado hippie,

ser diablo en vez de níveo alado,

ser uno y no dos,

felizmente fuerte,

implacable,

coleccionador de mariposas
y domador de grillos,

feliz a ratos y continuamente triste,

ser Frank Ruffino sin otra opción.

Náralit, viernes 23 de marzo de 2012.

Del texto inédito "Largo epitafio" (Náralit: Poemas y Antipoemas).