TAL VEZ SI CALLO MUERO

Despertar, de la pintora y poetisa española Carmen Molins.

Ya es sueño de partir
desconsolado,
momento de estación y olvido.

Ya es sueño de partir
al renunciamiento temido:
boca de oscuro monstruo
donde nuestro tren sin pasaje entrará
como a un túnel hacia el enigma.

Ya es sueño y no quiero irme,
pero los poetas muertos me halan,
sus liras están más altas,
las musas liban mi flauta enamorada,
me dejan por momentos,
corren unos pasitos
y me llaman con sus dedos.
Estoy a punto de irme aquí abajo de placer
y también de la sufrida vida.

Qué desconsuelo y qué desconsuelo!
Quiero seguir con mi madero a cuestas
aunque me duelan algunos poetas
con el síndrome de los virtuosos.
Oh, dioses autistas,
oh guacamayos ensimismados insufribles!

Ya es sueño
aunque no me guste desenredarme de aquí.
Adiós sin dios
solo con el ah de la perplejidad.

Me importó la lluvia,

las cosechas repartidas,
y el mar de desconsuelo de su corazón.
Me ahuyentaba el alma puritana y religiosa
por no poder conversar nada si todo
es tres x del diablo.

Me importó Chavela y su dolor,
el humilde genial,
me encolerizó el imperio de los vanidosos:
sus viajes a la luna y los planetas,
sus falacias y sus fábricas

de conflagraciones necesarias.

Me importó Vallejo y once más.
Poco hice para que se me alabara:
mi debilidad no fue de laurel
sino las raíces amargas del solitario.

Escribí siempre como si estuviera
a punto de expatriarme,
con el alma corroída y vieja,
y la ilusión del amor perdida.
Culpable es mi alma:
bestia lamiendo oscuridad
pesarosa del camino.

Me estoy yendo de vida

y de flauta y no me voy
(las musas gimen a mis pies,
mis amigos de allá rasgan
sus arpas encantadoras).

Duro corazón encepado del poeta:
cántame una canción sincera,
sé cierto en lo que escribes:
no podrás ser bohemio en verso
y en la vida un inquisidor abstemio.

En las madrugadas de Náralit
nadé ebrio y solo en el lago de las arenas:
así mis ojos a los volcanes y a los astros,
pensé que iba a morir y no moría.
Seguía cantando sin tregua
(tal vez si callo muero).

Ya saben mi brebaje,
mi elixir de surtir efecto en mí,
cómo voy en el columpio

sin hacer caso al vacío.
Si temes, mueres.
No seas el alma de la fiesta
si la tienes con vocación de difunto,
no insultes a cualquier mujer,
entonces eres un caballero.

Ya es sueño
pero mi canción no acaba,
esa es la condición Sharazade:
en derredor mío cuatro parcas furiosas
de ojos amarillos y sus hachas pendiendo
y cayendo si actúo de mudo:
pobre del que pudiendo hablar no habla.

Así soy un vocinglero,
haré que todos despierten,
que amen algo para no morir.
Rescataré la identidad perdida de las gentes,
hundiré mis manos en ácido por el extraño,
a la viuda daré consuelo,
el necesario y el que me pida con locura.
Por la calle ofrezco condolencias
al séquito del acabado
sin saber quién fue el muerto feliz
de tantos deudos infelices.

Ya es sueño,
no termino de cantar,
las parcas cuervas,
las musas encantadoras,
los poetas espectrales…
Todos quieren mi extrañamiento!

Ya es sueño,
ya es canto
antes de dormir.

***

©Del poemario Fingida lágrima, Sociedad Editora Alquimia 2000 S.A. (2003).