Trágico niño de azul

(Imagen: Frank Ruffino con 13 ó 14 años...).

a los amigos Carmen Molins y William Venegas

Trágico

niño de azul,

mis lágrimas

alcohol,

por costumbre

finjo dolor.

Soy y seré

inquieta hoja

hacia algo.

En esas fotos

ínfima ventura,

miseria a granel,

torpe dolor de existir…

Nunca he ganado

nada apreciable,

y juego,

seguiré jugando

como el cisne;

por necesidad versión

de un San Agustín

sin colgar los guantes

de esta hermosa vida.

(No te conozco,

y extraño algo de tu alma

que encaja en mí).

En mi hombro

palomas, mensajes

tardíos:

perdón a ustedes

infinitos muertos,

a ti, padre,

que ganas ahora

condición de roca,

y echo de menos

la fija desolación

en tu voz

desde cuando

empuñaste un fusil:

de todo eso heredé

tus ojos poniendo

bala certera

en mirada inocua,

más importantes

los versos.

En mi pecho germinando

árboles,

agolpando pájaros,

precipitando frutos...

El agua baja

amablemente

por mí;

soy cieno alegre

y voy gritando

que no me das miedo

muerte,

solo tu misterio vida. 


***

©Frank Ruffino: Del poemario inédito "Si esto es vida".

Como invitó un día de estos mi amiga paisana, la poetisa española MarianGardi:

http://www.youtube.com/watch?v=LNVLvoFtHZI

Tríptico de la nueva soledad

I

SIN RED

¿Te mando un correo?

Escribo, y otra vez

el cuerpo del mensaje

entre tú y yo:

por barrancos de este país,

tal vez en un cedro calcinado

por el rayo,

sobre piedras jamás observadas,

entre cuernos de un buey

de asombro,

o por paradójico que parezca

viajen hacia una estrella

donde seguro alguna cosa

inteligente descodificará

el mensaje, ya muy tarde

para los dos.

II

¿DÓNDE QUEDA MI VOZ?

¿Dónde queda mi voz?

Aquí, terminando tu silencio,

en postrera luciérnaga

rezagada al alba,

entre ojos

ojerosos exiliados:

toro azul orillado

escribiendo poemas,

en el óxido olvidado

de un juguete sepultado

por siglos,

pasando cualquier hoja

en soledad de desencuentros,

o simplemente por la irrupción

de la leyenda intente de nuevo...

III

HACIA NÁRALIT

A intervalos la tarde

traspasa los cristales

con su ruido

de alados vespertinos;

el resto del viaje

un zumbido de motor,

confusas conversaciones

de pasajeros, a veces

música de mal gusto del chofer

o cuando cercanos a un pueblo

cuerpos de mensajes secuestrados

invaden como fantasmas feroces.

********

©Frank Ruffino, inédito, 2005.

Cuadro ilustrando esta entrada de la poetisa y pintora española Carmen Molins ("Sedemiuqse")

Antipoema prosaico: Entrevista al Poeta de Hoy

En 2002 declamando en la Casa de la Cultura Alfredo González Flores, durante la presentación de mi primer poemario "Diablos alucinados". Como una anécdota más de esta cultura del guaro, les diré que, esa noche, después de los feos y odiosos actos formales (nunca más volví a leer en público ni a acudir a una actividad de estas) varios poetas y poetisas abusamos tanto del vino (¿cuándo no?) que a dos más y a mí nos echaron de ese "sagrado" recinto cultural en camilla de la Cruz Roja. Jajajaja! Taxi gratis y cómodo hacia mi apartamento de San Joaquín de Flores, donde seguimos bebiendo dos días con sus noches.

-Gráfica superior: el reconocido poeta Laureano Albán mostrando sus dos tomos de "Enciclopedia de Maravillas".

ANTIPOEMA PROSAICO: ENTREVISTA AL POETA DE HOY

al bardo Humberto Garza

Reportero: -¿Es usted familia del delfín?

Poeta: -Bueno, no precisamente, pero mi alma mide 11 campos de futbol.

R: -… ¿Entonces en esa mega cancha juegan los mejores equipos y se lucen las actuales luminarias?

P: -La extensión es una imagen, pero si solicitaran mi infraestructura para realizar el campeonato mundial con gusto la cedería a la Humanidad.

R: -¿Y en dónde albergaría sus poemas mientras los fanáticos abarrotan su grandiosidad de alma?

P: -Por el momento van de viaje; de todos modos desde hace lustros andan fastidiados y necesitan un relax, repensar las cosas, replantearse su vocación...

R: -Ah, comprendo…Usted alquila su alma como una cancha de futbol cinco.

P: -Bueno, en mi Náralit decimos que la necesidad tiene cara de perro. No puede uno pretender subsistir a pura poesía. Es más, la mayoría de vates asumen el costo de impresión de sus libros, después ofrecen sobornos e intimidan para que los lean.

R: -Si de algo no pueden quejarse los de su cofradía es que cuentan con una miríada de certámenes poéticos internacionales y en esta industria España es su capital.

P: -Sí, yo he mordido algo de esto.

R: -Mordido… ¿son familia los poetas de las hienas? Disculpe tan fea comparación, es que los crecientes rumores…

P: -Primos segundos no más. Aún no he podido agarrar un buen hueso. A través del internet unos hacen mucho lobby con la créme de la créme cultural de los países, mas éstos apenas si pellejos dejan a los poetas de la periferia. La situación espeluzna y deprime. Mire mis cicatrices: bitácora de vuelo libre, a lo que salga con garras y colmillos.

R: -Qué duro, qué panorama! ¿Pero es su caso específico así de patético?

P: -Bueno, estoy dentro del panorama, no puedo sustraérmele. Imagino que soy como todas.

R: -¿Todas?

P: -Por la primada con las mentadas fieras…

R: -Ah. Pero, volvemos al principio: los delfines son más naturales, no se desgañitan por ser famosos, y vea usted, aparecen a cada instante en la tv, internet, videos, periódicos, calcomanías, llaveros, camisetas... realizan impecables y sublimes acrobacias y hasta establecen clínicas donde hacen las veces de fisioterapeutas, sicólogos y curan o alivian enfermedades que la ciencia médica no puede tratar exitosamente. Tan místicos embajadores de la buena voluntad que resulta imposible no amar estos genios del mar!

P: -Efectivamente, más nobles y exitosos que los poetas de esta tierra. Acepto eso. Los delfines saben que son las estrellas de la actualidad.

R: -Qué sucedería si a empellones encerramos a usted y a todos los de su especie en una jaula y el mundo los ignora por una semana: cero publicaciones, cero alabanzas, cero infladas de ego gratuitas, cero recitales de verso libertino, cero festivales, cero concursos, cero premios...

P: -No sé el desenlace. Solo introduzca su brazo entre los barrotes tratando de sobar el lomo de alguno de nosotros. La prueba es gratis…

R: -En ese caso prefiero una película de Alfred Hitchcock, menos suspense.

P: -Usted fue el del ejemplo. Es mejor no confrontar a los poetas de hoy. Uno no sabe qué reacción pueda suscitarse después de semejante reality show tras desenmascararnos.

R: -Por último: En Costa Rica uno de su tribu deseaba ganarse el Nobel de Literatura…

P: -Amigo, amigo, amigo… deseos son deseos y la mayoría de ahí no pasan. Mi desiderata desde niño es procurar establecer algún encuentro alienígena del tercer tipo, aunque sea lo mínimo, un “hola poeta, aquí estamos”. Y míreme, cada vez peor: hasta el contacto humano me están negando!

R: -Pero este bardo tico fue épico: compuso enciclopedias de maravillosos versos para terminar de convencer a los duros pingüinos de la Academia Sueca. ¿Qué pudo pasar?

P: -No sé si será la versión oficial, mas cuentan que un día Laureado leía al pie de su biblioteca (pletórica de sus libros y pesados trofeos) y desde arriba cedió una tabla…, precisamente esa que sostenía sus dos maravillosos tomos de wikipedias. No murió, pero la parte del cerebro donde se localiza ganas e ínfulas se vio seriamente afectada. Ahora es como un niño, no recuerda ni ambiciona nada.

©Frank Ruffino, texto inédito de "Antipoemas", 24 de abril de 2010.

ÁNGELES

Los ángeles son leves
como la sombra de la mariposa
y tienen para sí las alas del viento.

A los ángeles no se les duele el ser
ni duermen en cuartos
oscuros durante el día.
Son apenas presentidos en los sueños
y posan las profecías en tus labios.

Cuando un niño ríe en su cuna a solas
percibe el calor del ángel,
cuando los ladridos
y el canto de los gallos
se desatan en el silencio
aveces es que pasan
los ángeles en procesión
hacia las plazas
donde gustan mirar a los hombres.

Ellos guardan los secretos
para espantar a la Muerte
y de vez en vez interponen sus alas
entre esta amarga y tú
y saben bailar en hilos de luz.

***
©Frank Ruffino, del libro "Fíngida lágrima",
Sociedad Editora Alquimia 2000 (2003).

TAL VEZ SI CALLO MUERO

Despertar, de la pintora y poetisa española Carmen Molins.

Ya es sueño de partir
desconsolado,
momento de estación y olvido.

Ya es sueño de partir
al renunciamiento temido:
boca de oscuro monstruo
donde nuestro tren sin pasaje entrará
como a un túnel hacia el enigma.

Ya es sueño y no quiero irme,
pero los poetas muertos me halan,
sus liras están más altas,
las musas liban mi flauta enamorada,
me dejan por momentos,
corren unos pasitos
y me llaman con sus dedos.
Estoy a punto de irme aquí abajo de placer
y también de la sufrida vida.

Qué desconsuelo y qué desconsuelo!
Quiero seguir con mi madero a cuestas
aunque me duelan algunos poetas
con el síndrome de los virtuosos.
Oh, dioses autistas,
oh guacamayos ensimismados insufribles!

Ya es sueño
aunque no me guste desenredarme de aquí.
Adiós sin dios
solo con el ah de la perplejidad.

Me importó la lluvia,

las cosechas repartidas,
y el mar de desconsuelo de su corazón.
Me ahuyentaba el alma puritana y religiosa
por no poder conversar nada si todo
es tres x del diablo.

Me importó Chavela y su dolor,
el humilde genial,
me encolerizó el imperio de los vanidosos:
sus viajes a la luna y los planetas,
sus falacias y sus fábricas

de conflagraciones necesarias.

Me importó Vallejo y once más.
Poco hice para que se me alabara:
mi debilidad no fue de laurel
sino las raíces amargas del solitario.

Escribí siempre como si estuviera
a punto de expatriarme,
con el alma corroída y vieja,
y la ilusión del amor perdida.
Culpable es mi alma:
bestia lamiendo oscuridad
pesarosa del camino.

Me estoy yendo de vida

y de flauta y no me voy
(las musas gimen a mis pies,
mis amigos de allá rasgan
sus arpas encantadoras).

Duro corazón encepado del poeta:
cántame una canción sincera,
sé cierto en lo que escribes:
no podrás ser bohemio en verso
y en la vida un inquisidor abstemio.

En las madrugadas de Náralit
nadé ebrio y solo en el lago de las arenas:
así mis ojos a los volcanes y a los astros,
pensé que iba a morir y no moría.
Seguía cantando sin tregua
(tal vez si callo muero).

Ya saben mi brebaje,
mi elixir de surtir efecto en mí,
cómo voy en el columpio

sin hacer caso al vacío.
Si temes, mueres.
No seas el alma de la fiesta
si la tienes con vocación de difunto,
no insultes a cualquier mujer,
entonces eres un caballero.

Ya es sueño
pero mi canción no acaba,
esa es la condición Sharazade:
en derredor mío cuatro parcas furiosas
de ojos amarillos y sus hachas pendiendo
y cayendo si actúo de mudo:
pobre del que pudiendo hablar no habla.

Así soy un vocinglero,
haré que todos despierten,
que amen algo para no morir.
Rescataré la identidad perdida de las gentes,
hundiré mis manos en ácido por el extraño,
a la viuda daré consuelo,
el necesario y el que me pida con locura.
Por la calle ofrezco condolencias
al séquito del acabado
sin saber quién fue el muerto feliz
de tantos deudos infelices.

Ya es sueño,
no termino de cantar,
las parcas cuervas,
las musas encantadoras,
los poetas espectrales…
Todos quieren mi extrañamiento!

Ya es sueño,
ya es canto
antes de dormir.

***

©Del poemario Fingida lágrima, Sociedad Editora Alquimia 2000 S.A. (2003).

Dos antipoemas de humor negro

El Velorio, de Francisco Oller.

(1)

Muerteterapia

Valiente muerto,
mira que clavar sus ojos en mí!
Si pudiera hacer las de Jesús
te echaría sin titubear
el “levántate y anda”,
pero la fe la tengo toda
comprometida para la vida:
gustoso lo hubiera fulminado
al primer deseo!

Así de patético, muerto,
cierre los ojos o mire para otro lugar
que me pone usted nervioso.
Váyase acostumbrando
a la quietud eterna,
a esa humedad negra de la tumba
tan propicia para meditar
y hacer recuentos.

Tampoco pida oraciones a un ateo,
puedo recitarle mis poemas,
mas sufriría usted tremendamente
porque carecen de cosas halagüeñas,
en ellos no encontraría el más pequeño
motivo para resucitar
y sí muchos para morir cien veces.

Qué muerto más fastidioso es usted!
Recupere su hombría,
sea un muerto modelo
como mi padre, que cerró
sus ojos con la dignidad de un rey;
lloriquea usted igual que cuando
su madre lo llevaba
al inicio del curso lectivo.
No te enseñaron a ser valiente, muerto,
eso denotan sus ojos.

Una idea se me ocurre
para su descanso en paz…
Sencillamente estoy cerrando
la tapa de su ataúd,
ahora ya tiene lo que le toca:
la oscuridad propia de los muertos.

(2)

Un cabrón reconfortando

Contrólese.
Apenas lo van
a ejecutar.
Calma peludo, maricón,
cobarde, niñita,
pendejo:
sólo gusta
matar a otros.
Tiene todo el Averno
para arrepentirse.
Pida Coca Cola
o lo que se le antoje:
es un postrer anhelo.
También postre.
Muérase sin gemir,
no tense a ellos,
ya demasiada
fatiga laboral
arrastran si son verdugos.
Tómese esta
aspirinita,
tranquilícese:
ya casi terminan
con su vida.
No tema, cuente
hasta diez.
Imagine ovejas
saltando la valla,
la última, de seguro,
es negra y se mira
al estirar
definitivamente
la pata,
el final de la asfixia,
ese llamado el último hálito.

***

© Frank Ruffino, del texto inédito Antipoemas.

Esperando algún motivo para conciliar el sueño

El grito de Edvard Munch.

a Antonia Sánchez García

Ahora mi calle es una ostra:
solo la recorren
los nortes
recién llegados
y el mar que aquí
nadie ha visto.

Me asomo a ella
y en ella,
a estas altas horas
del silencio
no se atreven
ni los muertos
más broncos.

Esta calle es ancha
y a las 2:30 da miedo
sin saber por qué,
sin saber por qué
en Náralit
le tiene uno miedo
a una simple calle
a las 2:30.

El alumbrado
público fluctúa,
alguien pasa
de incógnito,
tal vez uno
de otra calle
más miserable
que sueña en cosas
verdaderamente
insólitas,
como un vate
lleno de miedo
mirando su pequeña
calle (en realidad avenida)
tan convulsa por el viento
y la soledad.

El bulto gris
rueda con otros
espectros,
dobla en la esquina,
para uno deja de existir.

Generalmente
con algo
de esta categoría
regreso a dormir.

***
© Del poemario "Viaje de ausentes", Ediciones Perro Azul, 2006.
Segundo lugar "Premio internacional Macedonio Palomino para obra publicada 2007".

Nerón planeando su nueva ciudad (Breve monólogo)

a la escritora Isabel Romana

Lo usual será también
que por ella caminen los hombres
y haya suicidios y un tipo tenga
a una mujer atada de pies y manos.

Habrá quien haga cálculos
para romper su hastío,
poetas ignorados en las tabernas,
mujeres enamoradas de un gladiador,
perros para hacer
todo más humano.

Aquí no me alcanzan sus ruidos,
es tan larga distancia
que sus gentes y sus carros
son como si no existiesen.

Pero ahí estará todo el buen concreto,
enhiesto, desafiando todo,
cubriendo esa inmensa meseta.

© Frank Ruffino, "Retablo animalezco", texto inédito.

Antipoema: Otras elecciones pertinentes

Imagen con fines ilustrativos.

a los camaradas Hugo Chaves Frías y Fabio Zoroa, con Amistad

© OTRAS ELECCIONES PERTINENTES

PREFIERO ser ángel de alas sucias
a pedófilo púrpura del Vaticano,
ser Rasputín al Papa Nazi Ratzinger,
prefiero una puta en mi cama
a una beata endiablada,
el Kamasutra a la Torah,
prefiero vino tinto que requinto,
frijoles a langostas
inmerecidas y café
a champán inmerecido,
prefiero echarme con viejas sabias
a muchachas sin saber
donde queda Madagascar,
prefiero noticias donde
roban bancos exitosamente
a las de políticos mega
ladrones de la Patria,
prefiero darle
la mano a Roberto,
el copero del pueblo,
que a Bill Gates dueño del mundo,
caminar por una avenida de Náralit
que ante la puerta de Brandenburgo
donde los gorilas albinos
contienen sus ansias,
prefiero ver la auténtica y sin Óscar
película de mis mañanas
a esas mentirosas
miserias de Hollywood,
prefiero ser amigo
del camarada Hugo Chaves
que del negrito Obama
con alma blanca en Casablanca,
prefiero terrícolas cansinos
a extraterrestres intocables,
confesarme con la mierda
que en mi Catedral de provincia,
prefiero ser yo que Brad Pitt
y tus manos a las de Angelina Jolie,
aniquilar mis horas chupando alcohol
que mamando las ubres de la Patria,
prefiero amigos bohemios empobrecidos
de cantina en cantina
a amigos hienas de etiqueta
en clubes sociales,
practicar un beso negro al hastío
a sufrir sin agua un estío,
pasármela de vago un lunes,
como todos los lunes,
a ser esos zombis
vertiginosos por las calles:
contemplar el mundo
y haber alcanzado el nirvana
de no remordérseme la conciencia
por mi elección de no hacer nada,
prefiero tetitas a falaces tetas,
a Pinocho que a George Bush,
y si se tratara de elegir
al que menos mata
prefiero a Bin Laden
que a la industria farmaceútica
de los Estados Unidos de América,
hubiera preferido
de padre al Marqués de Sade
y otro planeta menos religioso
donde las putas
sean grandes señoras sagradas,
y ser el lindo gatito de Marylin Monroe
al antipoetita peleón
de una República Banana,
me excita más la Canción del Coco
que Veinte poemas de amor
y una Canción desesperada,
prefiero pequeñas verdades
a una sola grande,
y el infierno al cielo,
ser loser que Dios,
las cuatro patas de mi equino
a un 4X4,
prefiero meterme
en problemas gratuitos
a comprarme problemas prepago,
morirme de pena
a claudicar ante la duda,
prefiero ruta de seda
a una de desprecio,
cuernos calculados
al látigo de la indiferencia,
suicidio asistido
a larga vida de zanahoria,
una Coca Cola en la panza
a un maletín de dólares
en medio del Mojave,
comer mierda en mi pueblo
a degustar caviar en Pelican Bay,
ser puto a casto varón dominado,
y escribir poesía
a contar billetes de banco,
prefiero el concierto de la soledad
al bullicio de Pistolas y Rosas,
una Col. 45
a un cinturón negro 5º dan,
prefiero:
orgías a vigilias,
bombones a hampones,
puticas a santicas,
blogs a pegar blocks,
poetas a bombetas,
el bruto al luto,
astucia a angustia,
pompis a repompis,
el maldito desamor
al pendejo amor.

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© Frank Ruffino, Náralit, domingo 11 de abril de 2010.

Autopsia: A cerebro abierto han descubierto que soy un loser, esto por las libélulas que salieron de él al realizar la trepanación. (Este antipoema me costó una botella de vino tinto al pie del ordenador y 20 minutos "perdidos").

Votos de contemplación

a los poetas y escritores de la lista negra de los 21 que aparece en el " blog" http://elaviador00.blogspot.com/, en la entrada "Carta al maestro Frank Ruffino". A continuación en ese orden, mas aplicando la caballerosidad con una dama, esta lista negra de la envidia se trasmuta en lista blanca de solidaridad y hermandad en el arte. Por medio de este humilde texto celebro a mis amigos con esta dedicatoria:
Carmen Molins, Frank Ruffino (+), Gustavo Solórzano, Alexánder Obando, Melvyn Aguilar, Juan C. Olivas, Cristian M. Sánchez, Fabio Zoroa, Gerardo Barquero, Sören Redux, Germán Hernández, Juan P. Morales, David Cruz, Perro Azul, Gustavo Chaves, Rodrigo Soto, y al misterioso señor número 18, por algún motivo borrado de la lista negra (¿cómplice que se sumó a última hora a los conspiradores?).

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Votos de contemplación

Qué gris esta tarde de abril!

La lora del vecino empieza a chillar
descontrolada.
Tiembla. Son las 3:20.

Sobre la montaña nubes negras,
casi púrpuras.
En la radio Sinfonola
Nat King Cole interpreta “Ansiedad”.

Desde este desván
miro a la vecina descontrolada
descolgando la ropa de los hilos
amarillos y rojos.
Llueve. Son las 3:30.

Luego su esposo con una vara de bambú
baja al ave del jocote
y le escucho levemente proferir
“par de brujas agoreras”.

Qué gris esta tarde de abril!
Carolina, Carolina…
Mi geco persigue insectos.
La hora en radio Sinfonola
3:35 de la tarde.
Vivo solo con el geco.
Cuando me vaya escribiré con sangre…

Los verdes mangos chorrean.
Alguien serrucha la nostalgia
y logra partirla por su mitad.

Y si voy a seguir siendo igual que antes fui…
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Nota: Las líneas en itálica corresponden a trozos de canciones populares y a la voz del locutor.

©Frank Ruffino, texto inédito.

...De ferias y otros circos

Así, entre mis manos (gráfica de abajo) me gustaría aplastar y escurrir a los autores anónimos de la infausta lista negra que redactaron incluyendo en ese panfleto a grandes poetas y escritores de Costa Rica, que dije, es la lista de la envidia. Ratas pulgientas y estrafalarias, recua envilecida de vagabundos! Esta foto es de hace unos años, ahora no gasto barba y peso unos cinco kilos menos. La cuelgo, al tenor de los comentarios del camarada amigo poeta Fabio Zoroa (otro de los enlistados). No puede estar fuera de contexto. Para nada! (Disculpen que sea tan feo y las fotos descuadradas, no soy un bloguero muy técnico).

Noche del aguafiestas en junio 13

al patriota G. W. Villalobos (+). Aún su asesinato en la impunidad.

En esta noche de turno,
pegados en mi costado
todos los territorios oscuros
con sus horcas de suicidas
y los espantosos ojos de los torturados.

Paran la rueda,
la carne se quema,
huyen despavoridos los niños,
las luces mentirosas gimen
anunciando reyerta,
mientras un borracho
empieza a lanzar botellas
a la concurrencia del salón
y todo desciende a los infiernos.

Vienen los rurales.
Hallan mi cuerpo sin alma
en medio de los carruseles.

© Frank Ruffino, texto inédito, abril 2010.

Ya Superman se ha ido

a Christopher Reeve (+), de todos modos un superhombre

Ya Superman se ha ido.
Era triste mirarlo
con su inmovilidad de ostra.
No deseaba para nada detener
un tren con su pulgar, ni coger
un avión a chorro y lanzarlo...

Sólo aspiraba
ir al baño por sí mismo
pero le dieron criptonita pura.

Bajó de su caballo,
quedó muerto-pensante
cavilando que después de todo,
ser Superman, no es tan bueno.

© Frank Ruffino, inédito (Del poemario inédito "Retablo animalesco").