Crisis vocacional

Deprimido por mi poquito de poesía
que a nadie le queda al cuerpo,
ni a la mano
ni al dedo,
menos al pie:
ni una mediecilla podré encajar
en ese nacido de al lado.
No visto al mundo.

¿Son prescindibles los poetas;
puede conmutar penas de muerte la poesía;
presagiar el viento siniestro
que empuja al agua,
el agua turbia llena de muertos
para vender más publicidad
en el ínterin de las noticias;
sofocar el fuego intencionado
contra las chavolas
porque en la oficina
del Presidente de la República
ya hay maqueta
del complejo hotelero y de condominios;
romper una sequía con un cañonazo
del alma?

Perfectamente puede,
me dijo la voz.

Ya encontraré el medio de poder.

Algún día
convertiré la tierra
de mi solar en oro.

(Inédito, 2005)