© CÁPSULAS DE FRANK RUFFINO: VIDEO ESPÍA A CAUSA DE POEMARIO MÍO
© VIDEO: PRESENTACIÓN DEL BORRADOR DE MI POEMARIO © “HOMBRE ADJUNTO”
De la capital me ha llegado hoy 10 de junio un ejemplar del borrador “Hombre adjunto”, ya como libro en forma, con el fin de revisarlo “por aquello de las moscas”.
El siguiente video de este vate-anti vate de “Náralit” dura 12 segundos
y fue realizado desde un helicóptero espía mientras leía yo mi nuevo
poemario, de ahí el pandemónium y la mala calidad de la imagen. Como
declamaba en voz alta, la nave captó las salvajes ondas de tal
aullido-ruido poético y decidió lanzarme un misil aire-tierra, que
afortunadamente erró el blanco (Frank Ruffino y su poemario “Hombre
adjunto”) e impactó el tiro lejos en una zona despoblada del pueblo, en
las montañas ubicadas al este. Acto seguido, ya fuera de cámaras, saqué
mi escopeta “Lolita” (la más fiel amiga) y le mandé los seis cilindros
con doce perdigones logrando ahuyentar, con los escopetazos y mis
poemas, a esta nave “x” que supongo es de la Marina de los filibusteros
de EUA que estos neoliberales del PLN han traído a nuestra Patria “sin
ejército” y siempre respetando una tradición de "neutralidad" en asuntos
militares.
Imagen de portada: del Maestro Otto Apuy, y prólogo casi listo del poeta y narrador Alfonso Chase. Lo edita Editorial Librería Alma Mater, del camarada poeta Guillermo Carvajal Alvarado
Abrazos,
Frank Ruffino García
LA DECLAMACIÓN MÁS EXTRAÑA DE COSTA RICA
A CONTINUACIÓN, POEMA
SORDOMUDO E INVISIBLE DE MI PRÓXIMO POEMARIO © “HOMBRE ADJUNTO” en voz de
su autor, este servidor, que, para que no les parezca aburrido, y se les
haga más agradable la declamación
(lectura), imaginen una melodía de Paganini. Lo que “leo” es un cartón
blanco que dice en su reverso “Tosty”; tampoco emito sonido alguno al
ser un poema sordomudo e invisible (tal actitud de este mortal para
mantener la pieza estrictamente inédita).
(NOTA: ESTE ARTÍCULO Y POEMA LO PEGO AQUÍ DE MI FACEBOOK)
AMANECÍ hoy de resaca: cerré mi negocio a las 22:10 al irse los seis cacharros (buses de los años 70’s) con los estudiantes del Liceo Nocturno Maurilio Alvarado Vargas, hacia los distintos distritos del cantón. Retorné a casa muy de madrugada, no sé la hora ni cómo, pero amanecí en mi cama y al tomar conciencia de mí y del mundo (realidad falsificada de los humanos donde reina el dinero), el radio, que siempre dejo encendido en este estado, echaba “I will always love you” de Whitney Houston: de este rostro petrificado desde hace varias décadas, rodó un lágrima hacia mi pecho, y sentí a Whitney muy mía, muy de mi grupo, yo, tildado de zorro en mi propia familia por auto aislarme ante la incomprensión con un hermano poeta, ser libre y sin tapujos mentales, espirituales… (así me llama -“el zorro”- la señora que cuida a madre desde hace casi dos años: esta historia es larga, otro día se las cuento). Pero también me duele el alma porque, ya no volvió el zorro –literalmente- que desde hace un tiempo se dejaba escuchar por el tejado a la una de la madrugada, bajaba por mi querido papayo (que lo ha cortado el “jardinero” por orden de alguien…: i papayas amarillas como nunca había probado! iquién sabe qué pájaro, y quién sabe de que vega trajo esta semilla en su gloriosa cuita!). Un vecino lo envenenó –al zorro- porque dejaba sus “coprolitos” sobre su maldito tejado (de hace un tiempo para acá, he constatado que los cristianos son la gente más mala -falsa-, incoherente, y anti ecológica; ni modo: en las cárceles del mundo hay casi cero ateos). Pues bien, este texto lo compuse (ehhhhhhh! …icompone Beethoven confiscaos amigos de viaje cósmico: planetita azul que se nos va en mano de chinos y gringos, en manos de estos putos neoliberales mercaderes del PLN!) hace unos meses cuando aún tenía 47, 20 años más que los “zorros” que nombro, y 48 ahora, la edad en que murió esta beldad de ébano -y evanescente-, una musa de 1.82 metros de estatura (voz gringa –por su inglés-, pero voz espiritual de mi amada África). Ya saben, si me ven por la calle, tranquilos: pueden llamarme “zorro”: me sentiré halagado.
Por cuestiones de mi estilo autobiográfico, este texto va en mi poemario © “Hombre adjunto”, que publicará Editorial Alma Máter en julio próximo (61 poemas, 124 páginas, con portada del gran artista Otto Apuy, y muy posiblemente prólogo del camarada poeta Alfonso Chase, si gana más en salud y ánimos, pues sé que es monumental tarea prologar a un vate de la vida: sin pelos en la lengua, sin religión, sin carro, sin cuenta bancaria, sin rima, sin cuernos, sin cascos, sin pezuñas, sin colmillos, sin alas…).
Pueden leer mi poema escuchando “I will always love you”:
http://www.youtube.com/watch?v=3JWTaaS7LdU
© CLUB DE LOS ZORROS
recordando al poeta Felipe Granados
EL único que a estas horas
se presta para el diálogo franco,
y abro la puerta al niño desdichado aquel
con sus canicas acomodadas en su ojo izquierdo,
y su trompo estrella de madera barnizada embutido
de cono por su oreja listo a batir legión,
a desenfundar al menor amago de juego
de cualquier espíritu en esta noche...
Así emerjo del recuerdo y saludo a este señor…
i a mí mismo cuarenta años después
con abrazo trémulo y sin ganas!
Viento sigue discutiendo
con quien lo desee a estas horas
en que el mundo comprimido
en Náralit finge su muerte
y como el búho, gato o zorro
salgo a peinar estas calles
y sin querer recuerdo a Whitney
que buscaba algo en los botes de basura,
tal vez un tesoro
mal puesto y abre el alma y ojos desmesurados
a las estrellas,
y esta princesa oscura atrae a Michael rodeado
del reino de los niños y de los cielos
y del buen Jesús que nadie emula;
Amy es girón de viento,
pequeña ráfaga en la esquina
del cibercafé tras una bachata
en que acuña su dulce voz inglesa,
y Jim, cerca de aquí, sobre la pradera de las vacas somnolientas,
alza estiércol y toma un hongo redondo y duro y aliña
con leche azucarada y escribe su poema
tocado por el chamán maleku...
Todo esto, junto a Janis,
todo esto junto a Hendrix
y Kurt apenas de 27 años
en que, por si no lo saben,
también morí hace 20 años de clásica
sobredosis de dolor, y continué el resto
de lo que resta misterioso en zombi con piel lozana
y pies ligeros y fuerza en los brazos,
engañosa apariencia ante los vivos verdaderos,
mas en esta letra se me aprecia la vida falsificada,
en las palabras mi aspiración
anhelosa de garganta mullida,
avenida de gusanos en doble sentido;
entre paréntesis queda lo putrefacto y maloliente,
por eso verme al rostro como
leyendo entre líneas que no respondo
de su asombro aunque también
vaya con mi traje entero
y boina y sonrisa disecada de la buena vida
y esta pequeña voluntad de perro adoctrinado...
En este teatro, a la luz del día,
pónganme más atención:
si gastan algo corre por cuenta de la vida
la mala decisión de dilapidar
su sano, fecundo tiempo áureo.
***
Les comparto este comentario mío en respuesta al escritor Memo Chacon, tico que vive en Alemania y recuerda con nostalgia a Tiquicia, diciendo que nuestro clima y cosas "valen su peso en oro":
Lo has dicho camarada, pero el oro, ni las 300.000 toneladas que desde siempre el hombre trasiega con gran cantidad de sangre y maldad, no podría hacer "magia" apareciendo un segundo de este vergel: allá afuera, en las profundidades cósmicas, no hay paraísos como éste: las religiones son una farsa, aquí está todo, aquí, junto a Jairo Mora y sus tortugas, junto a mi amigo de infancia ex fiscal Eddie Alvarado Vargas, quien venció solo a un sector corrupto y mafioso de la Corte "Suprema" de "Justicia", junto a Alexánder Obando Bolaños y su violento paraíso, junto al escritor Guillermo Fernández y sus Ojos de muerto y su amado muerto (que ya le he dicho existe en él más que antes), junto a Alfonso Chase y sus Jardines de asfalto, junto a Arabella Salaverry a la par siempre de su amado Leo Perucci, junto a Otto Apuy y su raro y bello mundo artístico, junto a mi querido amigo Jorge Charpentier y su No preguntes la noche, junto a mi también amada Chavela Vargas y su Macorina, junto a este mortal - Hombre adjunto - al lado de su anciana madre de 86... y aún así también esta estrella nuestra alumbra para farsantes, monstruos, sicópatas, tipos como Justo Orozco, "el "tamalero" Figueres, Johnny "el chinito" Araya, la despistada Laura Chinchilla, el embarcado pero aún así querido don Abel Pacheco de la Espriella, los codiciosos hermanos Arias...iAbrazos!
SIN aire en ella,
pájaro frío en el pensamiento
habitando una esquina
como la luz que transitó
y ya olvidada.
Este suplicio ladrando de hastío
por cuatro costados del barrio;
roca negra y ave:
sobre ella va y viene
pero siempre
fija y melancólica,
batiendo el mar en su base
con fugaces fosforescencias.
Rehúye como el cóndor
los pequeños vuelos pedestres:
sobre el mar donde se mira
en el espejo proverbial del infinito
adquiere cuerpo:
constatar su peso y forma,
en vilo de la nada ES,
allá abajo DESAPARECE.
Roca y alma en cauces suspensivos,
sangre y alcohol por sus venas
(maratón del dolor impuesto)
y ser hermoso pájaro como Leopoldo
para morir destruido por la Poesía.
**
*“Náralit”, escrito este 05 de junio de 2013.
*Lienzo como ilustración de esta publicación:
"Condores con nostalgia", de Alejandro Obregón (1024 × 664).
*Melodía en el siguiente enlace "El Condor Pasa" (Orquesta Filarmónica de Lima, Perú):
http://www.youtube.com/watch?v=_vqfHPzVMhI
