Larga vigilia de geografías gastadas

Larga vigilia de geografías gastadas,

oscuridad y luz en altas horas
sobre los sueños de las almas

cuando perciben al ángel,
y en tus manos revolotean

las aves negras del poema
desatando las cosas.
Sin pedir nada a cambio

asimilas la incursión del silencio,

enhiesta dimensión
salirse por sus bordes,
quizá de un límite blanco
arribar al limbo hasta nuevo aviso

porque el tiempo no fue hecho verso:
a su sima van en procesión
las metáforas,
persistente siega
precipitando savia de tus ojos.

Suplicio expectante sin causa aparente

para al fin comprender
el porqué de las cosas,
la palabra, la esencia,

tan pequeña que yace

entre los ojos:
en ese lugar habita la señal
de tu ser
que han pasado por alto.

“Náralit”, domingo 22 de enero de 2012

Del poemario inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas). 

Indulto en siega

SER alguien digno en el sueño
manda la voz y sigo sin entender.


Despierto cuando ya nadie desea vivir
y por medio de la calle
transita ella grande y amarilla
que dice ven, ven,
hay hambre insaciable en mis entrañas.


Entonces me doy agua
en los ojos por haber gastado
las lágrimas desde antes de nacer,
y esa mujer, que asciende
de la ciudad quieta,
hasta se conduele: acaricia mis alas,
comprueba el lamento
de estos huesos que marimban la tristeza;
palpa el tránsito lento de la sangre
en este amasijo de sierpes en atasco.


Ser alguien digno en el sueño
manda la voz, y nada entiendo;
ella sigue en su comercio nocturno
con las estrellas y el viento
en busca de más huesos
para alargar su infinito collar de cuentas.

Náralit, 21 de enero de 2012

Del texto inédito: “Náralit” (Poemas y Antipoemas)

© Autorretrato con preguntas finales

a Blanca Miosi

Desnudo sobre el lecho,

cavilo en nada

más allá de este ser.

Sin más afán que enfocarme

en mí mismo

doy un vistazo general a mi cuerpo

que recién ha cumplido

sus 46 años: musculoso,

sin grasa sobrante… aún joven.

Torso ancho cubierto de fino

y delicado vello,

pegadas a ambos

lados de mis hombros

dos ramas iracundas

movidas siempre por el viento

y en intentos de asir algo

ajeno al deseo,

abdomen llano

que fácilmente deja ver

su sistema muscular

en que las ninfas

echan sus fichas

en reales tardes de hastío

sumido yo en la inconsciencia

absurda del vino;

más abajo, eternamente 
al sur de mi rostro

y a medio camino de este ser,

él y sus apostados guardianes:

prominentes, salvajes,

todavía en espera 
de incontables batallas,

desyerbados de su cáscara

como frutos dispuestos

en una larga mesa

de ávidas comensales

que han creído estar solas

en espera del premio;

piernas largas y fuertes,

de abultada anatomía,

pies grandes, preparados

al rápido escape cuando

caen en el fango,

transitan nieve o arena,

o simplemente diseñados

para errar sin descanso

por esta tierra calcinada

de almas reprensibles.

¿Dónde habita la poesía

en esta máquina perfecta

del desasosiego,

crispada por la duda

y ansiedad,

tratando cada día

y cada noche

de gastar la energía pura

que escapa de su piel,

la fuerza primigenia

del sol, el aire,

la tierra, el misterioso

poder del agua?

¿Dónde la poesía

o lo que se le parezca

en este cuerpo

que en pocos años

será pasto de gusanos,

y tristes sus huesos

no darán fe de uno que fue

hecho y derecho

para el amor y la guerra?

¿Dónde un verso,

siquiera una línea antipoética?

¿Dónde yacen mis desafiantes

alas de ángel, dónde ellas

sobre interminables reinos de la piel?

¿Dónde en estos agrestes territorios

que obreros de un oscuro sino

dejarán en pila de escombros?


****

© “Autorretrato con preguntas finales”, 29 de junio de 2011. Del texto inédito “Náralit” (Poemas y Antipoemas).


Nota: este poema apareció aquí originalmente en junio de 2011. Superó los cincuenta comentarios. Hoy se los comparto.

© Una noche especial (A dos años del terremoto de Haití)

"El grito", de Edvard Munch", 1910.

Amigos y amigas de Costa Rica y el mundo:


En esta madrugada azotó un viento en "Náralit" que demencial es poco para describirlo. El chubasco endemoniado colisionaba contra este vapuleado pueblo y por momentos pensé iría a hacer añicos el cristal de mi habitación y buena cuenta darían este homínido bajo la cobija como un avestruz.


Así el clima. A las 03:30 fui a la cocina a desayunarme, cinco horas antes de lo normal. Puse en un gran plato promocional de la Coca Cola Company el pan integral que orneé la pasada tarde del domingo -como de costumbre-, saqué de la heladera el frasco con mermelada de arándanos enteros, regalo de una buena dama de estas tierras, Café 1820 con el concurso de la imprescindible leche de soya, jugo de naranja natural... y chupulún todo "pal tanque" -para el estómago-. Luego retorné a la cama a tratar de conciliar el sueño, cosa que a los cinco minutos advertí no lograría. Algo rondaba en mi mente: "enero 2012, enero 2012", repetían algunas neuronas mías con necedad e insistencia, y zas, Eureka! Nada debía encontrar tipo Santo Grial, dar con el Arca de la Alianza ni menos ubicar mítico El Dorado por estos rumbos mesoamericanos, ni resolver acertijo ni ecuasión matemática alguna o encontrar la suprema química para trasmutar el barro de mi solar en oro...No, estimados y queridos amigos, solo recordé que estábamos por estos días conmemorando los dos años del fatídico terremoto de Haití. Así dirigí estos pasos sonámbulos hacia el escritorio en busca de mi bitácora electrónica, y volví a publicar el texto "Una noche especial", escrito un día después de ese gran seísmo de consecuencias trágicas que no terminan para esa isla caribeña. Con ese poema solo pretendo recordar la precaria situación humana en Haití; es únicamente la entrada para no olvidar esa región del mundo que hoy por hoy requiere con imperante urgencia -valga decir- de la ayuda económica y solidaridad del mundo.


Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,


Frank Ruffino.


© UNA NOCHE ESPECIAL


Sumido mi enero 
en una noche de copas,
gotas amargas,
para variar
la rocola tartamuda,
llego al tope del crédito, 
me petrifico en la tele:
un país pierde doscientas 
mil almas en pocos 
segundos de baile
pero nadie se dará cuenta 
hasta el otro día. 

Ahora la gente baila,
la gente ríe, la gente es mala, 
las putas toman medidas urgentes
poniendo todo en baratillo, 
mientras aquí el viento 
apenas joroba todo.
Entonces marcho a casa 
y enciendo una candela,
saco de la nevera 
el arroz, lo como frío;
con razón siento 
latigazos en el vientre,
trato de aplacarlos 
acabando una cerveza 
en dos tragos,
desde el cuarto de mi madre 
nerviosos rezos,
los perros del barrio 
se han vuelto lobos,
y nada asoma por el cielo, 
ni luna ni estrellas,
solo nubes vertiginosas 
traspasan este pueblo
y son puñales fríos y siniestros.
Por las paredes 
y el techo del largo pasillo
mi sombra gigante y temblorosa
es una macabra marioneta;
al fin llego a la habitación,
pego el cabito de vela en el suelo,
me echo la manta sin desvestirme
pensando en el fin del mundo,
que este año será Iván, Hitler,
Rasputín, Osama y Obama,
Ahmadinejad; 
seguro hasta Ortega
nos declarará la guerra en un inédito
arranque de estupidez…

Echado en medio del limbo
no puedo pensar en Dios,
“Dios no existe” 
aunque a madre
las oraciones 
la durmieron dulcemente,
la linterna entre sus manos 
aún encendida,
los lobos blasfeman, 
el cielo sin luces,
las nubes de Damocles 
fugadas de un Hades lejano
sitian el pueblo…
Como sé que esto va a durar
concilio el sueño, 
nada sueño, 
y quiero no despertar mañana.

****
Del texto inédito "Náralit" (Poemas y Antipoemas). Enero 2010.

Nota:


Este texto lo escribí un día después del aciago terremoto de Haití, hace apenas 24 meses. La víspera, por la noche, en "Náralit" pegó, como de costumbre en esta época del año, un viento huracanado, el fluido eléctrico se cortó por varias horas, cayeron rótulos de los comercios... Salí del bar y marché a casa pensando en ese escueto avance noticioso visto en Canal 7 de Costa Rica que solo hablaba de un gran seísmo en esa parte del mundo. Como si mi pueblo fuera un "termómetro", o la bola mágica de un adivino, en virtud del clima infernal, me dije antes de dormir: "seguro fueron cientos de miles de víctimas, tratándose de lugar tan miserable como es ese país caribeño". A la mañana siguiente me di cuenta de la noticia en detalle y comprobé y deploré, mis funestos pronósticos. 


El poema ha aparecido tres veces aquí. Esa reiteración es para no olvidar esta tragedia humana sin término.


Abrazos fraternos en Amistad y Poesía verdaderas,
Frank Ruffino